放下了“。他不知道自己现在是不是放下了。但他知道，他不再那么堵了。那个结，那个他以为需要拧开的结，原来不需要拧。它就在那里，松着也行，紧着也行。它是他身上的一部分，和他的眼睛、和鼻子、和手上那颗痣一样，长在他身上，不用管它，它自己也会待着。
“替你自己想。“他对自己说。
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第二天一早，念唐走的时候，高惠通又站在禅院门口送他。
这一次她手里多了一个布袋，比他上次带走的那个大一些。“这里面是甘草和黄芪，还有一包艾草。甘草泡水，黄芪炖汤，艾草泡脚。别弄混了。“
念唐接过去，挂在马背上。“记住了。“
“还有，“高惠通说，“你下次回来，提前写封信。我给你晒点枸杞。“
念唐笑了。“好。“
他翻身上马，在马背上低头看着她。她站在晨光里，头发被风吹得有些乱，左手抬起来拢了拢，然后放下。“走吧。“
念唐点了点头，一夹马腹。马蹄踏在山道上，扬起一些细碎的尘土，在晨光里飞舞，像是被光点燃的小虫子。他走了十几步，忽然勒住马，回过头来。
“娘——“
“嗯？“
“我下次回来，叫你一声爹。“
高惠通愣住了。她站在禅院门口，晨光从她背后照过来，把她的影子投在脚下的青石板上。她没有说话。但她嘴角弯了一下，弯得很轻很轻，像是怕被风吹走一样。
念唐看了她一眼，转过头，策马走了。
马蹄声沿着山路越来越远，越来越淡，最后消失在晨风里。高惠通站在门口，站了很久，风把她的衣襟吹起来又放下，放下来又吹起来。她抬手擦了一下眼角，手上是湿的。
她转身回到院子里，走到药圃边上蹲下来，看着那畦刚翻过的土。土还是湿润的，泛着深褐色的光泽，几株黄芪的嫩芽从土里钻出来，顶着两片小小的叶子，在风里轻轻地晃。
她伸手，用左手摸了摸那株嫩芽，像是在摸一个刚出生的孩子。
“你听见了吗？“她小声说，“他叫我爹。“
风从山上来，吹过药圃，吹过那些绿油油的叶子，吹过她的发梢，然后继续往南吹，吹向长安的方向。
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她不知道念唐会不会真的叫那一声。她不知道他下次回来的时候，是不是已经长成了一个她不认识的人。她不知道他会不会留在长安，会不会见到那个人，会不会问出那个她回答不了的问题。
但她知道，她已经做了她能做的。她种了她的药，抄了她的经，养大了她的孩子，然后放他走了。她站在门口，看着他消失在山路尽头，没有追，没有喊，只是站着，直到看不见了，才转身回来。
这就是她。这就是高惠通。她从来不回头。
她想起很多年前，在栖刀居，李世民曾经对她说：“等天下太平了，我陪你去高鸡泊。看芦苇，看湖水，看你父亲的坟。“
天下太平了。他没有来。她也没有等。
她在这里，在她的药圃里，在她的禅院里，在她自己的日子里。她种药，抄经，吃饭，睡觉。她看着念唐长大，看着他飞走，看着他在她看不见的地方，变成她想看见的样子。
这就够了。
她轻轻地哼起一支歌，调子很旧，像风吹过枯芦苇，沙沙的，带着一点涩。那是她父亲高士达教她的歌，很多年前，在高鸡泊的芦苇荡里，他抱着她，一边摇一边唱。她记不清歌词了，只记得那个调子，那个节奏，那个让她觉得安心的声音。她记不清词了，只记得那个调子——高士达当年抱着她唱的时候，总把最后一句拖得很长，像是怕唱完了就要放手。
她一边
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