搁回碗橱里。然后她走到药柜前面，拉开左边第三个抽屉，取出那只青布荷包握在手里。荷包里的铜锁沉甸甸地坠着她掌心，她握了一会儿，把荷包放进了棉袄内侧的暗袋里，贴胸放着。她又拉开床头矮柜的抽屉，把那枚“长安月“玉佩取了出来，看了片刻，系在了腰间的系带上。玉佩垂在她身侧，随着她的动作轻轻晃着，在晨光里泛着温润的光。

    她从屋里走出来的时候太阳刚刚从东边的山脊后面露出边缘。晨光从东边涌过来，把整座院子都泡在了一层金红色的光里。她站在院子里，把目光从东墙扫到西墙，从石榴树扫到药圃，从药圃扫到灶房，最后落在院门上。然后她穿过院子，推开了院门。

    她沿着下山的小路走了一段，没有往长安的方向走。她拐上了一条更窄的岔路，朝山腰的一片坡地走去。那片坡地她去过几次，地势高敞，南面朝着终南山，北面背靠着慈恩寺的后墙，有一棵老松树立在坡地的中央。松树的树冠很大，枝干粗壮，树皮皴裂成一块一块的鳞片。她走到松树下面站住了，风吹过来，松枝发出低沉的沙沙声。她站在松树下往南看，终南山的轮廓横在天际线上，山顶的积雪在晨光里泛着淡金色的光。往北看，慈恩寺的塔尖从树梢间露出来，飞檐上的风铃隐隐约约地响着。往东看，山脚下的村庄升起了炊烟，细细的白线在无风的清晨里笔直地竖着。往西看，是更远的山，层层叠叠的，一层比一层淡，最后一层几乎融进了天色里。

    她在松树下站了很久。风从她的衣摆和袖口穿过去，把她腰间的玉佩吹得轻轻碰着衣料，发出细微的声响。她站得笔直，脊背挺着，空荡的右袖管在风里摆着，像一小面安静的旗。她看着四周的景色，把每一个方向都看了一遍。然后她转过身，沿着来路走回了禅院。

    回到院子里之后她坐在石凳上歇了一会儿。日头已经升高了，把石榴树的影子投在地上，比晨光里短了一些。她从灶房端了一碗温水出来，慢慢喝完了，把碗放在石桌上。

    然后她走进屋里，在床沿上坐下来。她伸手探进枕头底下，摸出了那两封信——一封旧的，一封新的。她把旧的那封展开来看了一遍——“继唐，娘走了。你在长安好好活着。“然后折好放回去。又把新的那封展开来看了一遍——“继唐，娘走了。你把那盏灯添上油，替我再点二十年。“然后也折好放回去。两封信并排放着，折痕对齐，边角对齐。

    她坐在床沿上，阳光从窗外照进来落在她膝上，暖融融的。她把左手搭在膝盖上，掌心朝上摊开着。日光照进她的掌心里，把那些深而密的纹路照得清清楚楚。她低头看着自己的掌心，目光在那些纹路上慢慢地走着，像一条河走到了入海口，所有的支流都汇拢了，最后汇成一道平缓的、宽阔的水面。她看了很久，然后慢慢把手合拢了，五指收拢，握成了一个松松的拳。拳心里空空的，只有阳光的温度积在那里。

    她站起来，走到佛堂里。

    观音像前的香炉是空的，她没有点香。她站在观音像面前，抬头看着那张低垂的眉眼。泥塑的衣褶被岁月磨去了棱角，原本清晰的花纹变得模糊了，但观音的嘴角那一线极浅的微笑还在。她看着那道微笑，看了一会儿，轻声说了一句话——“该做的都做了。“

    她说完之后退了三步，跪下，磕了一个头。额头抵着蒲团的时候她停了一息，那一息里佛堂极静，静得能听见自己的心跳隔着胸腔传上来。她直起身，站起来出了佛堂。

    她在院子里站了片刻。日头已经升到半空了，阳光把整座院子晒得暖洋洋的。她看了一眼药圃——当归的垄已经平整了，黄芪的根还在土里等着来年春天重新发芽，甘草的枯茎被她拔干净了，土面光秃秃的。她看了一眼石榴树，光秃秃的枝条朝天空伸展着，枝头挂着一颗干瘪的石榴，裂了口，露出里面褐色的籽粒

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