书房内，只剩下苏砚与沈黎。

    巨大的真相带来的冲击尚未完全平息，但一种更加明晰的目标感与紧迫感，已取代了最初的震痛。

    苏砚走到窗边，望着陈拓消失的方向，低声自语：“母亲……再等一等，儿子一定救您出来。”

    沈黎走到他身边，没有说话，只是伸出手，轻轻握住了他的手。

    她的手不像寻常闺秀那般柔软细腻，指尖带着些微薄茧，那是近日练习短匕和飞针留下的。但很温暖，带着一种令人安心的、坚定的力量。

    苏砚回握住她的手，感受着那份无声的支持。

    陈拓离开后，书房内陷入了长久的寂静。只有窗外渐起的风声，与屋内火盆中炭火偶尔发出的轻微噼啪声。

    苏砚站在窗边，背脊挺直如松，一动不动。他手中还握着那块陈拓临走前郑重交予他的旧物——一方已经泛黄褪色、边缘磨损的绣帕。

    沈黎安静地站在他身侧半步的位置，没有出声打扰。她能感受到从苏砚身上散发出的、那种混合着巨大悲痛与深沉压抑的气息。像暴风雨前海面的死寂，又像火山深处熔岩的暗涌。

    她的目光落在那方绣帕上。帕子不大，约莫一尺见方，布料是上好的江南软缎，即便历经岁月，仍能看出昔日的柔滑光泽。帕角用极细的丝线绣着一丛兰草，针脚细密灵动，兰叶舒展，仿佛还带着晨露的润泽。只是如今丝线早已褪去了鲜活的翠色，变得暗淡，边缘还有些许污渍与细微的勾丝痕迹。

    这方帕子，曾属于那位被困冷宫二十三年、如今生死未知的女子——李绾绾，宋真的生母。

    苏砚的手指极其缓慢地、带着某种近乎虔诚的小心，抚过那丛绣兰。指尖能感受到丝线微微凸起的纹路，以及布料本身细腻的质地。这方帕子，是他与生母之间，除却那半块明月玉佩外，唯一的、有形的牵连。

    陈拓交予帕子时的话语，犹在耳畔回响，每一个字都像烧红的烙铁，烫在心头：

    “殿下，这是李娘娘旧物。当年她被打入冷宫时，身上除却那半块玉佩，便只带了这方绣帕。老臣无能，多年来无法深入冷宫内里，只能每年在她生辰那日，或是腊月初七……您出生的那日深夜，冒险潜入冷宫外墙附近，遥遥祭拜。”

    陈拓说这话时，那双饱经风霜的鹰目里，竟也泛起了深重的湿意与痛楚。

    “冷宫那地方，荒僻阴森，常年死寂。头些年，墙内什么动静都没有，安静得让人心慌。老臣只能将那堵高墙之外的地面清扫干净，摆上些简单的糕点果品，对着墙的方向磕几个头，心里念着娘娘千万要撑住，念着殿下平安长大……”

    苏砚的喉结剧烈滚动了一下，握着绣帕的手，指节因用力而彻底失去血色，微微颤抖起来。

    “大概……是七八年前吧。”陈拓的声音压得更低，仿佛怕惊扰了什么，“那年的腊月初七，雪下得特别大。老臣像往年一样，趁着雪夜深浓、守卫懈怠，摸到冷宫西墙外那处废弃的角楼底下——那里有棵老歪脖子树，枝叶能挡住大半身形，又能隐约听见墙内的些微动静。”

    “那夜奇寒，呵气成冰。老臣刚摆好祭品，正要跪下，忽然——就听到了墙内传来了一点声音。”

    陈拓说到这里时，语气里带着一种难以置信的、混合着狂喜与心酸的颤抖。

    “起初很微弱，断断续续的，像是……拨动琴弦的声音。老臣以为自己冻得出现了幻听。可那声音又响了几声，虽然嘶哑暗沉，几乎不成调子，但老臣听得真切——那是琵琶的声音！”

    沈黎看到，当陈拓说出“琵琶”二字时，苏砚的肩膀几不可查地绷紧了。

    “冷宫之中，怎会有琵琶？又怎会有人在那样的日子、那样的深夜弹奏？”陈拓的眼神变得悠远，仿佛

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