明之没有说话。
他只是把令牌收回掌心。
看着面前这个人。
他认识这张脸。
1989年3月11日晚上九点，许又开宅。
1989年3月12日凌晨三点，青霜门旧址东厢房。
法医鉴定结论：心脏骤停。
死亡原因：过度劳累。
档案编号：1989-0312-江公法字第071号。
死者姓名：
楼望江。
五十二岁。
前江城市刑侦支队支队长。
楼明之的恩师。
也是他二十年没有说出口的——
父亲。
“爸。”楼明之说。
楼望江看着他。
月光把他眼窝里的暗影削得更深。
“你长大了。”他说。
楼明之没有说话。
二十年。
他设想过无数次重逢。
在梦里，在值班室凌晨三点的发呆里，在那枚令牌被自己摩挲到边缘光滑如镜的无数个深夜。
他以为他会哭。
他以为他会质问。
他以为他会在见到父亲的第一面冲上去，揪住那件洗得发白的中山装领口，问他为什么要假死，为什么不回家，为什么让他和母亲活在“因公殉职”的谎言里二十年。
此刻他站在这里。
看着父亲眼窝里那道二十年前就挖好了、二十年后再也没有填平的枯井。
他什么都没说。
他只是把那两枚令牌放回内袋。
“你为什么在这里？”他问。
楼望江没有回答。
他看着谢依兰。
看着那柄剑。
看着剑鞘上那道二十年没有愈合的豁口。
“你是谢依兰。”他说。
不是问句。
谢依兰点头。
楼望江沉默了一会儿。
“你师叔死前，”他说，“在我怀里。”
谢依兰的肩胛骨轻轻震了一下。
楼望江把目光移开。
他望着正殿废墟深处那一片月光照不到的暗影。
“1989年3月11日晚上，”他说，“我从许又开那里出来，直接来了这里。”
“我知道有人会来杀我。”
“但我必须来。”
他顿了顿。
“因为这里有一个人在等我。”
他看着那片暗影。
“他等了我二十年。”
楼明之顺着他的目光看过去。
暗影里慢慢走出另一个人。
比楼望江年轻一些。
六十出头，鬓角却已全白。
他穿着一件深灰色旧毛衣，肘部打着两块同色补丁。
他走得很慢。
每一步像踩在二十年没有愈合的伤口上。
他在谢依兰面前站定。
低下头。
看着她怀里那柄剑。
“依兰。”他说。
声音像那年深冬，江南落第一场雪，门主夫人把刚出生的女婴抱进他怀里。
他说：夫人，这孩子叫什么？
门主夫人说：你取。
他望着窗外那株野玉兰。
花还没开，枝头结着细小的苞。
他说：叫依兰。
门主夫人说：好。
他把婴儿抱在胸口。
婴儿睁开眼。
那双眼睛真亮。
像夜里的长庚星。
-->>(第2/7页)（本章未完，请点击下一页继续阅读）