有在青霜门付出过心血的人一起守下来的。每一代掌门上任的时候，都要在这面墙前跪下，把前人的画像从头到尾看一遍，然后对着末位的画像说一句话——‘愿你手中的药炉永不空。’”

    “像一场仪式。”

    “不是仪式。是提醒。”谢依兰把光柱打向画卷下方那行小字，字迹清俊、收锋干净，“这一位画中人是青霜门第三代执掌药典的女医，程净之。当年南北闹瘟疫，她独自背着炉子走了十七座城，回来以后没熬过那年冬天，死在侧门外那棵腊梅树底下的。她去世以后，掌门师兄亲手给她补了这幅小像，她排不进掌门拜位，但他们把她的画像嵌进最后一幅里。那些不拿剑的、只埋头做事的人，这面墙上也给他们留着位置。”

    楼明之站在最后一幅画像前，久久没有说话。他想起师父老方。那个人也是这样——别人冲在前面破门抓人，他在后面写材料、整理卷宗、替大家擦屁股。他被革职以后，有人替他说过一句好话吗？没有。因为功劳从来不在他那里，功劳都在冲在前面的人身上。

    “值吗？”他忽然问。

    谢依兰看了他一眼，没有说话。

    忽然，他听到了一个声音。

    极轻，极远，从密道更深处传来，像是有人用指甲轻轻刮着石壁。声音很小，但在如此空旷的地下空间里，每一丝声响都会被放大，清清楚楚地传进耳朵里。他立刻把光柱转向声音来源的方向——密道尽头，还有一扇门，门缝里隐约透出极弱极弱的光。

    不是烛光。是手电筒。有其他人在。

    他伸手按住谢依兰的肩膀，把她往前推的动作压住了，两人几乎同时矮下身去。楼明之的手按到腰侧那只随身布袋上，指尖碰到里面那十几盘老式录音带冰凉的塑料外壳，无声地数了数带子的数量。又有人在摸青霜门的底，而且时机巧得不对——他脑海里忽然闪过一个念头：如果许又开的人同时发现了入口，这地下的古机关和密道布局恐怕已经不是秘密。

    谢依兰把软鞭从腰间解下来，鞭梢缠在手腕上，动作很轻，没有发出一点声响。她和楼明之交换了一个眼神，然后沿着墙根朝那扇门摸过去。

    门后是一间石室，比刚才的画像厅小一些，但布置更精致——靠墙放着一张石桌，桌上摆着文房四宝，笔墨纸砚一应俱全。桌边的博古架上还放着几轴没来得及挂起来的画，桌角压着一方端砚，砚池里的水早已干涸，但砚边的墨痕仍然湿润——不是水润，是油润，有人在最近用过这方砚。

    石室里有两个人。

    一个蹲在角落里，手里拿着手电筒，正照着墙上一处暗格。暗格已经被撬开了，石屑散落一地，里面的东西不知还在不在。另一个人站在石桌前，背对着门，身材修长，穿着一件深灰色的长衫。这个年代还穿长衫的人不多，除了唱戏的，就只有那些还把自己当江湖人的老家伙。他右手握着一支手电筒，左手负在身后，那姿态不像在找东西，倒像是在欣赏一件古董。从背后看去，那件深灰色长衫的料子极为考究，袖口一尘不染，倒更像是来验收旧物而非深夜闯入。

    “秦先生，”蹲着的那个人开口了，声音有些闷，像是在压着嗓子说话，“这格子里什么都没有。图纸也不在炉子里。铜炉我打开看过了，灰是冷的，没有烧过纸的痕迹。”

    楼明之的瞳孔猛地缩了一下。铜炉。图纸。他刚才在画像厅确实看到一只铜炉，就在开山祖画像的脚边，炉身不大，半人高，青铜质地，表面刻着复杂的纹饰。当时他以为那是烧檀香用的香炉，没有细看。现在回想起来，那只铜炉的位置太奇怪了——正常人不会把香炉放在离画像那么近的地方，画会被熏黑的。

    除非。除非它根本不是香炉。

    “别找了。”那个穿长衫的人开口了。声音不大，但

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