看了一眼。然后他把它翻过来，看着剑柄上刻的那个名字，嘴唇开始剧烈地哆嗦。
那是一个“兰”字。谢依兰的师叔——谢挽兰的名字。她是青霜门掌门夫妇的独女，二十年前那场大火中下落不明，有人说她葬身火海，也有人说她逃出生天。周柏涛的嘴唇哆嗦了很久，终于挤出几个字。
“她还活着？”
“活着。”谢依兰的声音很轻，“她是我师叔，是她教我轻功和点穴，把我养大。但她从来没说过自己的过去，一个字都没说过。”
周柏涛把那枚玉剑放在桌上，忽然捂住了脸。他的肩膀剧烈地抖动，喉咙里发出压抑的、野兽般的呜咽声。眼泪从他指缝里渗出来，滴在磨得发亮的桌面上，一滴，又一滴。
窗外，福利院的起床铃响了。走廊里传来护工推餐车的轱辘声和老人们含糊不清的对话声。没人注意到门卫室里正在发生什么。
“活着就好。”周柏涛放下手，用袖子擦了擦眼睛。那只失明的右眼流不出泪，只有眼角泛着红。他直起腰，像是卸下了什么东西，整个人反而看起来轻了一些。
他从椅子上站起来，走到墙角那个破旧的铁皮柜前，从裤腰带上解下一把钥匙，打开了柜门。柜子里堆着杂物——几件叠得整整齐齐的旧衣服、一个掉漆的保温桶、一沓过期的报纸。他把手伸到最里面，摸出一个用塑料布裹了一层又一层的包裹。
他把包裹放在桌上，一层一层地拆开。塑料布下面是一块旧布，旧布下面是一层油纸，油纸打开，里面躺着一本册子。
册子不大，和成年男人的手掌差不多，封面是藏蓝色的绫子，右下角有一块酒杯口大小的灼痕，把绫子烧出了一个洞，露出底下发黄的纸张。封面上贴着一张白色的题签，瘦金体写着四个字——青霜剑谱。
谢依兰的呼吸停住了。她伸出手，指尖悬在封面上方，隔着不到一厘米的距离慢慢划过那道灼痕的边缘。然后她翻开第一页。纸张发黄发脆，边角有几处虫蛀的小洞，但上面的字迹依然清晰——是一招一式的图谱和解说，画的是持剑的小人，笔法简练，栩栩如生。
“这是真迹。”谢依兰的声音在发抖，但语气很确定，“师叔说过，青霜剑谱的图谱是用松烟墨掺了朱砂画的，遇光会泛红。你们看——”
她把册子举到灯光下。图谱上的墨线果然透出一层极淡的暗红色，像是血管里流淌的血。
“当年掌门夫人把剑谱交给我，让我从后山密道逃出去。”周柏涛重新坐下来，双手交握着放在膝盖上，声音低得像是自言自语，“她说，人在谱在，人亡谱不能亡。我当时答应了。我答应了掌门夫人——”他的手握紧了膝盖，指节咯吱作响，“可是我跑了。我把他们留在火海里，自己跑了。”
“您没有跑。”楼明之的声音忽然变得很温和，“您带着剑谱逃出来，隐姓埋名二十年，保住了青霜门最重要的东西。这不是逃跑，这是守护。”
周柏涛抬起头，那只浑浊的左眼里又涌出了泪水。他似乎想说什么，但嘴唇抖得太厉害了，一个字都说不出来。
“那个晚上的真相，”楼明之把一张照片推到老人面前——那张从地下室找到的旧报纸复印件，头版上登着青霜门命案的照片，“我们需要您告诉我们。因为二十年后，那些该负责的人，还在逍遥法外。”
周柏涛的目光落在报纸复印件上，停住了。他拿起那份复印件，凑到眼前，盯着照片边缘那个模糊的人影——那个戴着青铜蛇形护腕的侧影。那只浑浊的左眼里，悲伤一层一层地退去，取而代之的是一种冰冷的、二十年都没有熄灭的东西。
“许又开。”他吐出这三个字的时候，声音忽然不再发抖了，“他当年不叫这个名字。他叫许鹤亭，是掌门收的关门弟子。”
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