的人。”
谢依兰把手札翻开。纸张已经泛黄，墨迹倒是没有褪色，字迹工整，一笔一划写得极为认真，像练字帖。她翻到其中一页，手忽然顿住了。手电筒的光照在那页纸上，楼明之凑过去看，只见上面写着——
“腊月初七。师兄今日忽然对我说，剑谱不能留了。我问为何，他只说了两个字：来了。我不知是谁来了，但他的眼神我从没见过。就像知道自己活不过这个冬天。”
下一页，字迹开始变潦草。
“腊月十一。师兄将剑谱拆成三份，一份交我保管，一份托付给少林寺的旧友。还有一份，他笑了笑，说烧掉了。我不信，他从不舍得烧东西。他说烧掉的那份是假的，用来应付那些来索要的人。我不敢问那些人是谁。”
再往后翻几页，字迹越来越急促，像是写的人心里压着一块越来越重的石头。
“腊月十九。师兄和嫂子今日出城，说是去拜访一位姓许的朋友。姓许的是个文人，在报社工作，听说是专门写武侠小说的。师兄说此人是知己，写了那篇《青霜剑影》，让青霜门的事迹传遍天下。但我总觉得那位许先生看我的眼神不太对，每次来都很客气，客气得不像朋友。”
姓许的。武侠小说。报社。《青霜剑影》。谢依兰抬起头，和楼明之对视了一眼，两人同时想到了同一个人。那本旧杂志——二十年前那篇几乎把青霜门推上神坛的专访文章，署名只有一个名字：许又开。
“腊月廿一。师兄和嫂子还没回来。今天有人来武馆打听姓许的情况，我留了个心眼，没有多讲。晚上的时候，师兄托人带回一封信，信上只有一句话：若我三日不归，带着箱子走。越远越好。不要回头。”
“这信应该是段青霜在被害前寄出的最后一封预警。”楼明之低声说，“他当时已经知道自己被盯上了，但寄信来不及详细说明。他用了‘回头’这个词，说明他猜到来的人是熟人，是曾经和他面对面喝过茶、聊过剑术的熟人。”
手札的最后一页，只有一行字，墨迹很淡，像是蘸了水写的。
“廿三夜。师兄和嫂子回来了。不是走回来的。是被人抬回来的。门主已死，青霜已灭。我躲在柴房里不敢出声，听见有人说——搜，剑谱一定还在屋里。另一个声音说，算了，东西早到手了，这些残砖剩瓦值什么。那个声音，我认识。”
手札在这里断了。
地窖里安静得只剩下滴水的声音。手电筒的光在墙壁上微微晃动，是谢依兰拿着手电筒的手在抖。不是因为怕，是因为恨——这么多年过去了，她终于看到了师叔当年亲笔写下的文字。那不是史料，不是传说，是一个活生生的人在恐惧中一笔一划记下来的血账。
“她当时就在现场。”楼明之的声音很低沉，“躲在柴房里，亲耳听见那些人说话。那个说她‘认识’的声音——就是许又开。她知道凶手是谁，却藏了二十年没说出来。她是最后一个活着的目击者。”
谢依兰合上手札，双手紧紧攥着它，指节发白。
“所以她躲到现在。她不是怕死，是怕说出来没有人信。许又开是谁？武侠界的大神，影响了一代人的文化名流。她一个失踪了二十年的无名之辈，说出去谁会信？”
楼明之刚想说话，楼板上面忽然传来一阵轻微的响动。
不是风吹的。也不是老鼠。是脚步声。很轻，很谨慎，踩在老旧木地板上那种被刻意压低的吱呀声。楼上有人，而且不止一个。蔡老头变了脸色，悄声说：“我没叫别人来。”楼明之迅速关掉了手电筒，地窖陷入一片漆黑。黑暗中，他把那把短剑从竹箱里取出来，握在手里。剑柄冰凉，上面的锈迹蹭了他一手。谢依兰将手札塞进自己外套内侧的暗袋里，无声地站起身来，身体微微前倾，脚尖悄然踩住了地面
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