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博物馆的展厅在黄昏时分最是安静。白天的参观者已经散尽了，最后一批媒体记者也收起了长枪短炮，坐着许又开安排的商务车去了市区的酒店。展厅里的空调还在低低地运转，把悬在穹顶上的仿古宫灯吹得微微晃动，光影在青砖地面上摇曳，像是一池被风吹皱的水。
许又开站在那半块残匾前面，一动不动。
匾是青霜门正堂上挂了三百年的那块匾，二十年前的那场大火把它烧得只剩一个“青”字——连那个“青”字也只残了上半边，下半边被烧成了焦黑的炭痕，用手指一碰就会簌簌地往下掉渣。许又开把手按在那个残字的表面，掌心贴着粗糙的木纹，像是在抚摸一个死去多年的故人的脸。
“你们知道这块匾是谁从火里抢出来的吗？”他开口了，声音在空旷的展厅里回荡，带着一种奇怪的平静，平静得让人心里发毛。
楼明之和谢依兰站在他身后五步远的地方。这个距离是楼明之选的——太近了容易被他突然发难，太远了看不清他的手在匾上做什么。买卡特靠在展厅入口的立柱旁，双手抱胸，像是在看一场与他无关的戏。但他那双深褐色的眼睛里有一簇火苗在跳，跳得很慢很慢，像是被压了太久太久，久到连火苗自己都快忘记自己曾经燃烧过。
“是你。”谢依兰说。
“是我。”许又开没有回头，“那天晚上我冲进去的时候，正堂的房梁已经塌了。火从藏经阁烧起来的，烧穿了整条回廊，把正堂裹成了一个火球。我在火球里抢了两样东西——一样是这把剑。”
他抬起另一只手。手里不知什么时候多了一把剑。剑身修长，剑刃上有一道细如发丝的冰裂纹，在灯光下闪烁着青蓝色的寒光。剑身上刻着一片霜花落在剑锋上的纹样。
“霜落。”谢依兰的声音绷紧了。
“对。另一样，”许又开收回手，重新按在残匾上，“就是这半块匾。”
他的手指在“青”字的残痕上缓缓滑动，像是在描摹什么。然后他用力一推——不是推匾，而是推匾面上那个“青”字的三横一竖。那三横一竖居然是活动的，在他手指的按压下依次陷了下去，发出“咔、咔、咔”三声脆响。最后一声脆响落下之后，残匾从中间裂开了。不是被火烧裂的那种裂法，而是沿着一条极其规整的中轴线，像一扇被推开的门一样，缓缓地向两边打开。
所有人都屏住了呼吸。
残匾后面，是一个暗格。
暗格里整整齐齐地码着三样东西：一本线装的册子，封面已经被血浸透了，呈现出一种令人心悸的暗褐色；一叠信札，用牛皮纸捆成一捆，上面系着一条褪了色的红丝绳；还有一把匕首，刀身乌黑，刀刃上有一道暗红色的痕迹，那不是锈，是干涸了二十年的血。
“这就是最精彩的展品。”许又开的声音终于有了一丝波动，不是得意，不是恐惧，而是一种被压了太久终于找到出口的疲惫，“全都在这里了。青霜门覆灭的真相、二十年前所有的秘密、还有我的罪——全都在这里。你们想要的东西，都在这个暗格里。想要吗？自己来拿。”
楼明之没有动。他见过太多临死反扑的凶手，知道一个人在交出罪证的时候往往是最危险的——因为这一刻他已经没有什么可以失去的了。一个什么都没有的人，能做出任何事。
“为什么？”谢依兰的声音在发抖，但她还是把这句话问了出来，“为什么要杀这么多人？就为了一本剑谱？”
许又开转过头来看着她。展厅里忽明忽暗的光影落在他的脸上，将那张儒雅的面孔切割成了两半——一半还是那个受人敬仰的武侠大家，另一半却像是一个在黑暗里独自走了二十年的人，被孤独和恐惧啃噬得只剩下一层薄薄的壳。
“为了一个承诺。”他
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