楼明之的瞳孔猛地收缩了一下。一个刚刚杀了七八个人的女人——或者说，一个看起来刚刚杀了七八个人的女人——把凶器塞给徒弟，说“别让你师父知道”。但她丈夫已经死了，就躺在她身后不到三步的地方。
“说完这句话之后呢？”楼明之的声音压得极低。
“说完之后，她拔下了柳门主胸口那柄凶器，反过来对准自己。”许又开说着，手不自觉地按住了自己的胸口，像是在确认心跳还在，又像是在比划那个动作的角度，“是一把匕首。她自己带来的，藏在袖子里，谁都不知道。”
谢依兰倒吸了一口凉气。
“然后呢？”楼明之追问道。
“然后，”许又开的声音颤抖了一下，像一根绷了二十年的弦终于被拨动了，“然后山门外响起枪声。不是一枪，是连续好几枪。我们三个吓傻了，翻墙跑的。从后院翻出去，沿着山路往下跑，跑了整整一夜，天快亮的时候才敢停下来喘气。回头一看，山顶上起了火，黑烟冒得老高。”
“你们没有报警？”楼明之的声音陡然拔高。
“报了。第二天匿名报的。但警察上山的时候，青霜门已经烧成了一片白地，什么都没了。”许又开端起茶杯，手在轻微颤抖，杯盖碰着杯口发出细碎的瓷响，在安静得过分的茶馆里格外刺耳，“现场全部被破坏了，尸体都烧成了焦炭。法医的报告说，死者都是吸入过量浓烟窒息而亡，没有他杀的痕迹。案子定性为意外火灾，没有立案调查。”
“那剑呢？剑谱呢？”谢依兰问。
“都没了。跟那场大火一起烧光了。”
楼明之慢慢靠回椅背，从烟盒里抽出一根烟，在指间转了两圈，没点。他在整理信息——韩秋生带走的木雕剑，万长河的“车祸”，许又开藏了二十年的秘密。每一块碎片都在他脑子里慢慢拼成一幅图，但那幅图的中央还缺着最关键的一块。他忽然前倾身子，目光如刀锋般切入许又开的瞳孔。
“许先生，你今晚为什么要说这些？韩秋生昨晚才死，你就急着找我喝茶，急着把二十年前的旧账翻出来。你不是想拉拢我，你是怕——怕有人抢在你前面，把你不想让人知道的那部分真相先说出来。”
许又开的手在茶杯上停住了。
窗外，古街深处传来更夫的梆子声，三更天了。茶馆的纸灯笼不知何时灭了一盏，剩下那盏摇摇晃晃的，把三个人的影子投在墙上，像三把被岁月锈蚀的剑。
许又开的手在茶杯上停了很久，久到杯中的茶面不再颤动，久到那只手像是一件陈列在博物馆玻璃柜里的老物件，安静、脆弱，连关节的纹路都透着岁月的裂痕。
“你说的对。”他终于开口，声音像是从一口枯井里慢慢提上来的水桶，沉，冷，带着铁链摩擦井壁的沙哑回响。他把茶杯放下，双手交叠搁在桌上，十根手指互相扣着，像是在压住某种随时会破皮而出的东西。“我确实怕。怕了整整二十年。”
楼明之没有说话，只是把手里那根没点的烟重新夹回指间。他审讯过太多人，知道什么时候该追问，什么时候该沉默。许又开此刻的沉默不是抗拒，是一个人在回忆的泥沼里艰难跋涉，每一步都踩在看不见的刀刃上。
“那天晚上下山的时候，我们三个发了一个誓。”许又开抬起头，目光穿过灯笼的昏光，穿过满室浮动的茶香，落在对面墙上那幅泛黄的山水画上。画上是一座山，山顶有云雾，云雾里藏着一座若隐若现的庙宇。那不是青霜山，但他看每一座山都像青霜山。“万长河起的誓。他说，今晚的事，烂在肚子里，谁都不许说出去。说了，天打雷劈。”
“你们为什么不敢说？”谢依兰的声音里带着一丝压抑不住的怒意，她的笔尖戳在纸面上，戳出一个小洞，墨水从洞里洇开，像一滴
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