灭那晚，你在哪里？”
“我在北京参加武侠文学研讨会，有会议记录，有合影，有当天的航班票据。”许又开的回答滴水不漏，“这些材料我在警方的调查中全部提交过。”
“是，你提交过。而且每一份材料都完美得挑不出毛病。”买卡特身体前倾，双肘撑在桌面上，那双眼睛里的冷光一点一点逼近许又开，“但你知道我花了二十年时间查到了什么吗？那天的研讨会下午四点就结束了。从北京飞镇江最晚的航班是晚上七点，落地九点半。而从镇江机场到青霜门，开车只需要四十分钟。”
他的声音压得很低，但每一个字都像钉子一样钉进花厅的空气里。
“许又开，你那天晚上十点半到十一点之间，在哪里？”
沉默。
不是那种短暂的、犹豫的沉默，而是一种厚重的、有质感的沉默，像一块巨石被投进了深潭里，水花溅起之后，剩下的是深不见底的黑暗。
许又开看着买卡特，买卡特也看着他。两个年龄加起来超过一百岁的男人，隔着不到两米的距离对视着，目光之间碰撞出的不是火花，而是一种更深沉的东西——像两头在黑暗中互相辨认了二十年的野兽，终于在一盏灯下看清了彼此的脸。
“那天晚上，”许又开终于开口了，声音依然平稳，但楼明之注意到他的右手食指微微蜷了一下，“我在酒店房间里。没有人能证明。”
“所以你没有不在场证明。”
“这不代表我就是凶手。”
“没错。”买卡特靠回椅背，脸上的笑意变得意味深长，“但你也不是无辜的旁观者，对不对？”
许又开没有说话。他垂下眼睛，看着自己面前的茶杯。茶已经凉了，碧绿的茶汤表面凝结了一层极薄的膜，映出天花板上宫灯的倒影，模糊而扭曲。
谢依兰打破了沉默。她的声音不大，但很清楚：“买先生，你刚才说，照片被分成了三份。一份在警方手里，一份在凶手手里，还有一份在许先生手里。那你手里这一份，是从哪里来的？”
买卡特转头看向她，目光里多了一层复杂的东西。那个眼神不是敌意，更像是一个老猎人在打量一只闯进陷阱的小兽——带着一点意外，一点审视，还有一丝不易察觉的悲悯。
“谢小姐，”他说，“这些照片，是你师叔叶凌云给我的。”
谢依兰猛地站起来，椅子腿在青石地面上刮出一声尖锐的响声。她的脸色在灯笼的光下白得近乎透明，嘴唇微微发抖，但她攥紧的拳头稳如磐石。
“我师叔还活着？”
“活着。至少三年前还活着。”买卡特从那沓照片里抽出一张，翻过来，背面用钢笔写着一行小字，“这是他三年前寄给我的最后一份情报。之后他就彻底消失了，所有联系方式全部中断。”
谢依兰接过那张照片。背面的字迹她太熟悉了——那是叶凌云的字，用一种特殊的瘦金体写成，笔锋瘦硬，棱角分明，和她师父珍藏的信札上的字迹一模一样。
“他说了什么？”
“他说他终于找到了一个人，一个可以证明二十年前全部真相的人。”买卡特的目光重新转向许又开，声音变得像刀刃一样锋利，“然后他就消失了。你说，他找到的那个人，会是谁？”
花厅外面的风忽然大了起来。院子里的灯笼被吹得剧烈摇晃，有几盏撞在廊柱上，绢面发出轻微的撕裂声。老周赶紧出去收灯笼，院子里传来他急促的脚步声和竹竿碰撞的声响。
花厅里，四个人都没有动。
楼明之的手已经不动声色地按在了腰间——那里别着一把从旧货市场淘来的老式五四式，虽然膛线都快磨平了，但十米之内的准头还在。谢依兰握着照片的手指关节发白，眼泪在眼眶里打
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