��巷子里已经空无一人。后门外是一条窄窄的弄堂，弄堂两侧是高墙，墙上爬满了密密麻麻的爬墙虎，夜风一吹，叶片翻出灰白色的背面，像无数只小手在墙上抓挠。弄堂尽头停着一辆黑色的轿车，尾灯亮着，发动机没有熄火，排气管突突地冒着白烟。驾驶座上坐着一个戴帽子的男人，帽檐压得很低，遮住了大半张脸。后座的车窗摇下来一半，一只手搭在窗沿上——白净，骨节分明，中指第一关节有一层薄薄的茧。那只手的手指夹着一根没点的烟，食指轻轻叩着车门，节拍和刚才戏台上的锣鼓点一模一样。
楼明之没有追。他就站在后门的阴影里，看着那辆车的尾灯渐渐远去，拐了个弯，消失在弄堂尽头。他记住了车牌号——江C·56789。这个车牌号他见过，不是在路上见的，是在卷宗里见的。三天前他翻恩师留下的旧档案，有一份关于青霜门幸存者意外死亡案的现场勘查报告，报告里提到一辆黑色轿车，目击者记下的车牌号就是江C·56789。那是六年前的案子，当年的黑色轿车如今又出现了，车牌没换，甚至车型都没换——这说明车主根本不怕被人认出来。或者说，他希望被人认出来。
楼明之回到座位上的时候，戏已经演到了最后一折。台上的武生正在做最后一个亮相动作，手中的长剑高高举起，剑尖直指天空。满堂喝彩，声浪震得头顶的灯笼都在轻轻摇晃。
“包厢里的人呢？”他问。
“还在。”谢依兰朝二楼扬了扬下巴，“从头到尾没有动过。但二楼走廊那个假服务生不见了。”
楼明之顺着她的目光看过去——二楼包厢里，那个银灰色中山装的老头正慢悠悠地摇着折扇，脸上带着一种悠然自得的微笑，仿佛台上的戏是专为他一个人演的。身后的两个保镖站姿依旧笔直，可两人的目光已经不在台上了，而是齐刷刷地看向一楼的散座。散座里那几个便衣还在，但其中那个灰夹克已经换了个坐姿——右手不再插在口袋里，而是放在桌面上，五指微张，随时准备抓什么东西。
“好。”楼明之说，“包厢里的人不是许又开，但我猜他认识许又开，而且身份不低。你查查这个人——老头，银灰色中山装，左胸口袋露出一角白手帕，手帕上绣着一个‘沈’字。右手无名指有一枚方形的玉扳指，颜色很深，像墨玉。”
“扳指上是龙纹，四爪的。”谢依兰打断他。
楼明之转头看她：“你能看到那么远？”
“不用看。清代规定，亲王以下至一品大员用四爪蟒纹扳指。他把扳指戴在右手无名指，说明他不是当官的，是经商的——官场中人戴扳指在拇指，商人才戴无名指，取的是‘四方来财’的彩头。”谢依兰说这话的时候语气很平淡，像在背诵一本翻过无数遍的书，“他扇面上的字是颜体，结体宽博，骨力遒劲，不像是一般人的手笔。能写出这种字的，多半是科举出身的老派文人。”
楼明之看了她一眼。他认识谢依兰这一个月来，她已经给他展示了至少十几种完全不同的知识储备——从武林门派的辈分排列，到明清瓷器的款识鉴定，再到各地方言的语音演变。她就像一个行走的百科全书，随便翻一页都能倒出东西来。
“你看我的眼神像在看怪物。”谢依兰端起茶杯抿了一口。
“不是怪物。”楼明之说，“是武器。”
散场的时候，两个人没有急着走。楼明之坐在位子上，看着包厢里的老头在保镖的簇拥下起身离场。灰夹克便衣也站了起来，远远地缀在后面，步履沉稳，不急不缓，穿过散场的人群，始终保持着十五米左右的距离，一看就是受过专门训练的人。楼明之没有跟，他只做了两件事——把包厢老头摇扇子的照片和他记下的车牌号一并发给了市局档案室的老方，附了一句话：“查这个人，和二十年前青霜门的关联。
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