在她的手指能分辨出凹槽的深度和宽度并不是镶嵌需要的——它太深了，深到像是刻意留出来的缝隙。有人在告诉她：旋开这颗宝石，答案就在下面。

    “凶手不是你？”楼明之问得很直接。

    许又开没有回答这个问题。他转头看向展厅墙上那幅巨大的海报——海报上是他自己，笑着，温润儒雅，头顶是那行烫金大字。他看着海报里的自己，看了很久，久到展厅里的空气都开始变得黏稠，然后他问了一个毫不相干的问题：“楼先生，你有没有想过一个问题——为什么我会选择在这个时间点，在镇江，办这场展览？”

    楼明之没有答话。他知道许又开不是真的在问他，老头是在自问自答。

    “因为这是最后一个地方了。”许又开的声音在空荡荡的展厅里显得格外清晰，每一个字都像是经过了深思熟虑才被允许出口，“二十年来，我去了很多地方，想了很多办法，想洗掉这把匕首上的血。但洗不掉。既然洗不掉，那就把它放在该放的地方，让该来的人把它拿走。我老了，等不动了。有些事，再不做，就没有机会做了。”

    他说最后一句话的时候，声音忽然变了，不再是那种温和儒雅的老先生腔调，而是带上了一种极深的疲惫——是一种背了二十年重物、终于可以把担子放下的人才会有的语气。楼明之在那句话里听到的不是忏悔，也不是辩解，而是一种接近于解脱的东西。一个负重走了二十年夜路的人，忽然看见天边露出一丝白光，那一瞬间，他不是高兴，他是累。

    但楼明之没有感动。他见过太多犯罪分子在落网前说“我终于可以解脱了”，也见过太多人在真相面前表演忏悔。许又开的疲惫是真诚的，但真诚的疲惫不等于真诚的坦白——这是两码事。

    “你说你是来还匕首的，”楼明之说，“那就把该还的一起还了。二十年前青霜门那场大火里，丢的不止这一把刀。还有一份剑谱，两条人命，和一个真相。”

    许又开慢慢站起身来。他的动作比刚才慢了很多，像是那番话已经耗尽了他大半的力气。他拄着拐杖，一步一步走到谢依兰面前，低头看着那把匕首，然后伸出手。谢依兰本能地往后退了半步，但许又开的手并没有伸向匕首本身，而是停在了半空，掌心朝下，五指微微张开。

    “鸽血宝石，按左旋三圈，右旋半圈，然后用力按下去。”他说，“你师叔会这个。她没教你，是因为教了你就等于让你来送死。”

    谢依兰盯着许又开的眼睛。那双眼睛在灯光下是浑浊的，眼角布满了老年斑，但瞳孔深处有什么东西在发光——不是恶毒，不是狡诈，而是一种近乎狂热的期待。她按他说的做了。宝石旋开的那一刻，发出了一声极细微的咔嗒声，像是某扇尘封已久的门被人推开了。鹤眼位置的鸽血宝石弹了出来，落在她的掌心里，温热的。

    宝石背面，用极细的刻痕写了一行字。字迹很小，小到要在灯光下凑近了才能看清楚，但每一个笔画都工整得像是用尺子比着刻的：“青霜门第二十七代门主岳听澜绝笔。叛徒许又开，勾结外寇，血洗师门，夺我剑谱，焚我山门。青霜门一百三十七口，亡于今夜。若有后世弟子见此匕者，当为青霜复仇。切切。”

    展厅里安静了整整十秒钟。

    楼明之凑过来看了一眼。他看到字迹的最后一笔拖得很长，像是刻字的人刻到一半，力气忽然断了。青霜门的门主是一个左撇子，这一点他知道，是因为恩师当年收集过青霜门的资料，在笔记里专门标注过这一点。一个左撇子，用右手刻字——说明她的左手已经断了。门主在临死前掰断了鹤眼，用最后的力气在宝石背面刻下了凶手的名字，然后把宝石重新按回鹤眼里，让这把匕首带着她的遗言，在世间流浪了二十年。

    谢依兰的手终于抖了。不是害怕，是愤怒。

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