“这些仿制品的原型，”她忽然说，“不是从古籍里考证出来的。”
楼明之看着她。
“青霜门的器物图谱，当年在灭门之夜被烧毁了大半，流传下来的都是些残片。市面上能找到的考古资料，不足以还原出这么精细的霜花纹。”谢依兰翻到下一张照片，是一面仿制护心镜，镜背的缠枝纹和云雷纹交织成一只展翅的鹤，鹤嘴里叼着一朵霜花，“这个图案，我在师叔的剑谱里见过。不是公开发表的剑谱——是她手抄的那本，当年从青霜门带出来的唯一一件完整的遗物。”
“你是说，许又开仿制这些东西的时候，参照的不是公开资料，是实物？”
“他见过实物。或者，有人给他看过实物。”谢依兰抬起头，应急灯的白光从下巴往上照，把她的五官衬得格外立体，“这个人，要么是我师叔——不可能，我师叔一直在躲他。要么是当年灭门案的参与者，手里还留着从青霜门抢走的原物。”
档案室里安静了好一会儿。头顶的通风管道里传来一阵低沉的嗡鸣声，像是整栋大楼在呼吸。楼明之把进货单按日期重新排列，一张一张铺在地上，铺成一条长长的时间线。最早的一张是半年前的，最晚的一张是三天前。半年，一个武侠大神，每个月都要买一批青霜门的仿制品。不是自己收藏——每一批都走的是展览公司对公账户，都有正规发票，都在展会上公开陈列。
“他不是在买仿制品。”楼明之站起来，靠着档案柜，交叉双臂，“他在用这种方式——公开地、堂堂正正地——接触青霜门。每一张进货单都是他的护身符。万一将来有人查，他可以摊开手说：你看，我买的全是仿制品，全是为了弘扬武侠文化，清清白白，光明磊落。”
“但没有人会为一个文化展的仿制品，亲自签半年的进货单。”谢依兰说。
“对。”楼明之的目光落在地上那排进货单的最后一张上。日期是三天前，货品名称栏写着“青霜门仿制短剑·编号二七”，经办人签名还是那两个字：许又开。三天前，也就是文化展的开幕日。那天许又开站在台上，面对几十家媒体的镜头，侃侃而谈武侠文化的传承与创新，讲到他创办武侠杂志的初心时，甚至眼眶微红，台下掌声雷动。而就在同一个展厅的角落里，玻璃展柜里安安静静地躺着那把编号二七的仿制短剑，剑身上的霜花纹在射灯下闪着冷冷的光。许又开在台上说着“武侠不死”，那把剑在展柜里听着。他们的距离，不到二十米。
楼明之忽然想起一件事。
他把最上面那张进货单翻过来，在背面找到了一个不起眼的备注栏，栏里写着一行小字：“库房自提，经手人确认。”备注后面跟了一个电话号码。他把那个号码输进手机搜索框，按下回车。页面跳转，第一条结果是一家注册在镇江本地的安保公司，名字叫“云隐护卫”。第二条结果是一则三年前的行业新闻，标题是：“云隐护卫获评年度最佳文物押运企业，创始人坦言‘对武侠文化情有独钟’”。
他点进那则新闻，往下翻了一屏，停住了。
新闻配图里，云隐护卫的创始人站在公司门前，身后是一排身穿黑色制服的护卫人员。创始人是个四十来岁的男人，脸型方正，笑容温和，看起来像个退了役的武术教练。照片下面的标注写着他的名字：韩岳。这个名字楼明之没见过，但他认得那张脸——半个月前，在第一个死者的案发现场，警戒线外围观的群众里，这个人站在最前排，穿着一件灰色的冲锋衣，戴着口罩。当时楼明之以为他是附近的居民，看了两眼就没再注意。现在他把那张新闻配图放大，和记忆里的那张脸重合在一起，完全吻合。
“韩岳。”他把手机递给谢依兰，“这个人在案发现场出现过。他的安保公司，专门负责许又开展览的文物押运。”
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