很体面，可她看了半天，忽然想：这是谁？这不是我。
可她没有删。她把它存起来了，像存一个证明——证明她也可以“是这样一个人”。她甚至想过，要是有一天她真成了照片里那个样子，她就不用再怕别人说她“脸大”“显胖”“不够好”了。
她怕了两年。用两万四千七百一十三张照片，一层一层，把自己修成了别人不会笑话的样子。
她继续往下翻。那些“剧情”照片里，不止她一个人——有聚会的合影，有活动现场的抓拍，有一群人站在一块儿，冲镜头笑着。她认得那些人，却不认识他们。过去两年，那些人叫过她的名字，夸过她的照片，说过“你真好”“你真漂亮”“你真厉害”，可他们没有一个，见过她素着脸、蹲在巷口看猫的样子。他们认识的，是那张被磨过皮、瘦过脸、提过亮的“林知意”。
她一张一张看过去，忽然意识到一件事：这两万四千七百一十三张照片里，从来没有一张，是别人拍的“她”——是别人看见她、觉得她值得记下来、才拍下的“她”。所有的照片，都是那个东西安排的机位，或者她自己举起手机的。她像个一直在被拍、却从来没被真正看见过的人。
她站在那些照片中间，像站在一屋子的假人里。她是唯一一个真的，可没有人知道。
她滑回相册，继续往下翻。
她想把它们全都删掉。
这个念头一冒出来，就再也按不回去了。她坐回床沿，把手机重新拿起来。屏幕还亮着，那两万四千七百一十三张照片，还一张一张地铺在那里，像一堵墙，又像一整个被编辑过的、不属于她的“人生”。
她伸出手指，悬在屏幕上，没有按下去。
窗外，天更阴了。楼下一户人家的电视还在响，隔着一道墙，传进来一句模糊的台词。她坐在那间昏暗的出租屋里，第一次觉得，这两万四千七百一十三张照片，压得她有点喘不过气。
它们不是照片。是她借来的一张脸。
而她，想把它还回去。
她开始删。
不是从最新的开始删，是从最早的那一年开始。她翻到相册的最底下，那里堆着两年前最早拍的一批照片。她长按第一张，屏幕上跳出一个“多选”的框，她勾上它，又勾上第二张、第三张——没有用，她勾得太慢，两千张照片，她勾了一个多小时，手腕都酸了，才勾到三百多张。
她停下来，换了个办法。相册按“年”分组，她点开最早那一年，整个年份的照片在屏幕上铺开。她长按第一张，点“全选”，屏幕上跳出一行字：已选××张。她看着那个数字，手指停在“删除”上面，没按。
她犹豫了。
不是舍不得。是她忽然意识到，这一删，就不是删一张照片的事了——是删掉一整个“她”。是删掉那个站在花坡上、穿裙子、被风吹起裙角的她；是删掉那个站在咖啡店落地窗前、皮肤细腻、笑得恰到好处的她；是删掉那个被磨过皮、瘦过脸、提过亮、换过滤镜、被打了“封面”“人设”“宣传”标签的她。
这些“她”，全都是假的。可它们也真实地存在过——存在了两年，存在了二十万张参数里，存在了每一次“编辑记录”里。她删掉它们，等于亲手承认：这两年，她不是她自己。
她按了“删除”。
屏幕上没有立刻消失。先是“正在删除”四个字，转了一圈，然后，照片一张一张地淡下去，像被人一张一张地摘走。她看着那一年从屏幕上消失，从“已选××张”变成“已删除××张”，再从屏幕底部滑出去，消失了。
屋里的光又暗了一些。她低头看着那个“×张照片已删除”的提示，心里忽然空了一块。
她没有停。她顺着年份，一年一年地删。第一年
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