到一半的时候，她抬起头，发现他在看她。
“你要不要尝尝？“她把勺子递过来。
“不用。“
“就一口。“
“……“
他放下剪刀，接过勺子，舀了一口汤。
汤是热的。不是温度上的热——是味道上的热。浓郁，鲜甜，带着排骨的油脂香和枸杞的微甘。那种味道在他的舌头上炸开，像是一把钥匙插进了某扇生锈的锁，咔哒一声，打开了某个被封印了很久的房间。
他忽然想起了什么。
不是画面，不是声音，不是任何具体的记忆。而是一种感觉——一种被照顾的感觉。有人给你煮汤，有人看着你喝汤，有人在你看完之后笑着说“好喝吧“。
那种感觉。
很遥远。很模糊。但真实。
“好喝吗？“沈念问。
“嗯。“他把勺子还给她，“好喝。“
“明天还来？“
“嗯。“
“带什么？“
“不知道。“
“我告诉你你喜欢什么吧。“
“什么？“
“你喜欢吃辣。特别能吃辣。辣到别人受不了了你还在加辣椒酱的那种。“
“我不记得。“
“你是不记得。但我记得。“
她低下头，继续喝汤。耳朵尖又红了。
陆时宴看着她，心里某个地方轻轻地动了一下。
不是心跳加速的那种动。是一种更缓慢、更深层的、像冰层下面暗流涌动的动。他不知道那是什么。但他知道，从这一刻起，这个每天三点准时出现在他花店门口的女孩，不再只是一个“客人“了。
她变成了某种更重要的东西。
他不知道那个东西叫什么。
但他想留着它。
六月中旬，霖市进入了梅雨季。
连绵不断的雨从早下到晚，空气潮湿得能拧出水来。花店的生意受到了影响——没人愿意在这种天气出门买花。陆时宴每天坐在空荡荡的店里，听着雨打在香樟树叶上的声音，觉得时间过得特别慢。
沈念还是每天来。
但她不进来了。她站在门口的屋檐下，隔着玻璃门看他。雨水从屋檐上淌下来，在她面前形成了一道水帘。她站在水帘后面，像隔着一层毛玻璃，轮廓模糊但清晰可辨。
“进来吧。“他隔着玻璃门喊她。
“不用。“她说，“你忙你的。“
“我不忙。“
“那就坐着。坐着也行。“
她就这样站了一个小时，然后走了。第二天又来，又站一个小时，又走。
陆时宴受不了了。
第四天，他撑着伞走出去，站在她旁边。
“你站在这儿干什么？“他问。
“躲雨。“
“门口又没有雨。“
“心里有雨。“
“什么意思？“
她看着他，雨水在两人中间的地面上汇成一条细小的溪流。
“陆时宴。“她说，“如果我告诉你，我们来世见了——你会不会觉得我疯了？“
他愣了一下。
“不会。“
“为什么？“
“因为你每天都来。如果疯了，你应该第一天就来跟我说。不会等了三个月才说。“
沈念笑了。这次的笑和之前都不一样——不是开心的笑，不是害羞的笑，而是一种带着苦涩的、释然的、像是终于把憋了很久的话说出来的笑。
“我来世见过你。“她说，“不是梦。是……一种感觉。像是你本来就应该在那里，而我只是刚
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