我撤退，自己留在了北城墙下面。“
老人说到这里，声音低了下去。他低头看着那枚徽章，手指摩挲着上面的刻字。
“这枚徽章是他交给我的。他中弹之后，从口袋里掏出来塞给我，说'帮我带回去，给我娘看看'。我说你自己回去给她看，他说'我走不了了，你快走'。“
“然后呢？“
“然后我就走了。“
赵德明抬起头，眼眶是红的，但眼泪没有掉下来。那种红不是因为悲伤——是因为太久没有提起这些事了，一开口，尘封的记忆像潮水一样涌上来，冲得眼睛发酸。
“我带着这枚徽章回了村。他娘还在。我把徽章给她，跟她说宁哥让我带回来的。她拿着徽章看了很久，什么都没说。第二天她就病了。一个月之后，走了。“
沈念站在柜台后面，一动不动。
“后来呢？“她轻声问。
“后来我参加了抗美援朝。又打了三年。回来的时候，村里已经没有几个人了。我结了婚，生了孩子，在县里找了一份工作。日子就这么过下来了。“
“您怎么找到我的？“
赵德明从口袋里掏出一张折叠的报纸，放在柜台上。报纸已经泛黄了，折痕处有断裂的痕迹。他小心地展开，指着其中的一篇文章——
标题是：《老街深处的念宁花坊：一家花店与一个名字的故事》
副标题：“念宁“二字背后，藏着一段跨越百年的等待。
文章不长，大概一千五百字，讲的是一个花店老板和她的花店名字的由来。作者显然做了一些调查，提到了“念宁“可能和民国时期的一位军人有关，但并没有深入挖掘，只是点到为止。
“我儿子在霖市工作。他看到这篇文章，剪下来寄给我。我一看那个名字——念宁——就知道是你。“
“您怎么知道？“
“因为'念宁'这两个字，是宁哥自己起的。“
沈念愣住了。
“什么意思？“
“他跟我说过。他说如果有一天他回不来了，希望有人能记住他。他说'念宁'——想念安宁。想念那个太平年月，想念那个不用打仗的日子，想念巷子口卖花的姑娘。“
赵德明看着她，目光很温和。
“他说那个姑娘叫沈念。他说他每次路过她的摊子，都想跟她说一句话，但一直没敢说。他说他怕说了之后，万一自己死了，她会难过。“
“所以他没说？“
“他说了。“
“什么时候？“
“他死的那天晚上。“
赵德明的声音变得更轻了，像是在怕惊扰什么。
“他被流弹击中之后，躺在泥水里。血流了很多，意识已经开始模糊了。但他没有喊疼，也没有喊娘。他一直在说一句话。“
“什么话？“
“他说——'巷子口那个卖花的姑娘，我喜欢她。'“
“说了几遍？“
“不知道。一遍一遍地说。声音越来越小，但一直没有停。直到——“
赵德明停下来，深吸了一口气。
“直到他的声音被炮火声盖过去了。我趴在不远处的掩体里，听着他的声音一点点变小，最后什么都没有了。只剩下炮声。“
花店里安静得可怕。
沈念站在柜台后面，双手撑着台面，指关节因为用力而泛白。她的嘴唇微微发抖，但咬得很紧，像是在拼命忍着什么。
“赵爷爷。“她的声音哑得不像话。
“嗯？“
“您刚才说——他死的那天晚上
-->>(第2/6页)（本章未完，请点击下一页继续阅读）