��刻得很细，很深。他不认识那些字。那些字不像甲骨文，不像金文，不像篆书，不像隶书。那些字像是被风吹出来的痕迹，像是被水流冲出来的纹路，像是被火烤出来的裂纹。他看着那些字，看了很久，一个字都不认识。
他把玉片翻过来。背面有一道细细的纹路，从这一端延伸到那一端，像一条河流在平原上蜿蜒。他沿着纹路摸了一遍，又摸了一遍。
他把玉片放在枕头旁边，躺下来。玉片的光在黑暗里微微亮着，像一颗夜明珠，但没有夜明珠那么亮。它的光很收敛，只照亮枕头那么大一块地方。
他看着那道光，看了很久。他想，这是什么？为什么云团会吐这个？上面的字是什么意思？那道纹路是什么？
他不知道。他只知道一件事——云团不会无缘无故吐这个东西。云团吐出来的，一定是有用的。
他把玉片握在手心里，闭上眼睛。玉片是凉的，他的手是热的。握着握着，玉片变暖了。不是他的手捂热的，是玉片自己变暖的。像有什么东西在里面活着，呼吸着，等着被唤醒。
玉片在他手心里，亮了一夜。UC小说网_m.shukugu.com