不是不想回头，是不能回头。回头了他就走不了了。

    现在他跪在这里，又跪了三天三夜。膝盖下的青石已经被他磨出了凹痕，和他当年跪在地上时膝盖下面垫着的那块青砖一样，硬邦邦的硌得骨头疼。但这一次他没有逃。他不想逃。不是为了父亲，不是为了自己，是为了那堵墙后面的那个人。他知道那种感觉——把自己关起来，关在壳子里，不让任何人靠近，也不靠近任何人。他以为那是保护，其实是囚禁。把自己关起来，关久了，连自己都不知道自己想不想出来。

    月亮升到了天顶，月光直直地照下来，把陆悬鱼的影子缩成了一团，缩在他自己的脚下。他抬起头，看着那扇门，忽然开口了。他的声音很轻，轻得像风吹过竹叶，但在安静的夜里，每一个字都听得清清楚楚。

    “身是菩提树，心如明镜台。时时勤拂拭，勿使惹尘埃。”

    念完了，他停了一下，又念第二首。这一首他念得慢一些，声音低一些，像是在对一个人说话。

    “菩提本无树，明镜亦非台。本来无一物，何处惹尘埃。”

    念完了，他闭上眼睛。

    风忽然停了。像有人用手按住了风的嘴巴，不让他出气。松涛没了，鸟叫没了，虫鸣没了，连呼吸声都没了。四周死一般寂静，寂静得像一个巨大的坟墓。崔钰放下了茶碗，张横从帐篷里钻出来，亲兵们握紧了刀柄，云团的耳朵竖得像两根天线。所有人都感觉到了什么，但谁也说不出那是什么。

    然后他们看见了。

    一个人从雾气中走了出来。像一幅画里的人从画里走了出来。那是一位僧人，穿着灰色的袈裟，袈裟洗得发白，袖口和领口磨得起了毛边，但干干净净，没有一丝褶皱。他手里拿着一根木杖，走起来叮叮当当的，声音很清脆，像有人在远处敲编钟。他的嘴角微微上扬，带着一种说不清的笑，不是高兴，不是慈悲，是一种很淡的、像是看透了世间一切悲欢离合之后会有的那种平静。

    他踏着雾气走来，雾气在他脚下翻涌，像海浪，像云海，像一条流动的河。他的脚踩在雾气上，不留痕迹，不发出任何声音。他走得很慢，但很快，这是一种矛盾的感觉——他的步子很慢，慢得像是在散步，但他在移动的速度却很快，快到让人看不清。前一秒他还在山路的拐角处，后一秒他已经走到了寺门前。

    地藏王--他的身体是半透明的，像一块薄冰，月光从他的身体里透过来，把周围的雾气染成了银白色。他站在陆悬鱼面前，低头看着他。

    陆悬鱼睁开眼睛。他看见了那双穿着草鞋的脚，看见了那根木杖，看见了那件洗得发白的袈裟，看见了那张清瘦而慈悲的脸。他没有站起来，没有行礼，没有说话——不是不想，是动不了。他的身体已经僵硬了，像一块石头从山上滚下来，被卡在了石缝里动弹不得。

    地藏王没有弯腰，没有伸手，只是站在那里，低头看着陆悬鱼，像一座山看着一座小丘。

    “你念的偈子，贫僧听见了。”地藏王开口了，像有人在耳边说话，又像有人在很远的地方喊。“第一首，是神秀的。身是菩提树，心如明镜台。时时勤拂拭，勿使惹尘埃。这是渐修的法门，适合刚开始修行的人。一步一步来，不急，不躁，把心擦干净，擦到亮，亮到照见自己，照见天地，照见众生。”

    他顿了一下，木杖在石阶上轻轻一点。

    “第二首，是慧能的。菩提本无树，明镜亦非台。本来无一物，何处惹尘埃。这是顿悟的法门，适合根器大利的人。一念之间，明心见性，见性成佛。不用擦，不用修，不用等。心本来就是干净的，只是被遮住了。掀开那层布，光就出来了。”

    他微微点头，嘴角上扬的幅度大了一些。“你两首都念了。不是炫耀，不是卖弄，是你真的在想，

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