“刺史叹了口气，转身走了。”

    地藏王的声音停了一下。他的眼眶没有红，脸上也没有表情，但陆悬鱼感觉到他在忍。不是忍眼泪，菩萨没有眼泪，他在忍的是比眼泪更深的东西，那是一种说不出口的失望，一种对人心彻底失去信任之后的苦涩。

    “城门关了。城墙上站满了士兵，手握着弓箭，对准城里，也对着城外。商人的车队排了好几里长，粮食、药材、布匹，什么都有，但一样都进不去。货物在太阳下曝晒，晒了几天几夜，粮食发了霉，药材腐烂了，布匹褪了色。有人偷偷拆开一包药材，想递进城去，被士兵看见了，一刀砍了。血流在地上，渗进土里，干了。

    “城里的疫情越来越重。病人从一千变成了两千，从两千变成了三千。僧人们挖空了城里的荒地和废墟，终于找到了一点能用的草药，但不够，远远不够。有的病人吃了一次药，第二天又烧起来了；有的病人吃了药没有用，烧得更厉害了；有的病人吃了药吐出来，吐出来的全是黑水渗着血丝。

    “慧明急了。他带着僧人们把城里的老墙旧屋扒了，从墙缝里、从屋梁上、从烂泥里找草药。能吃的，洗干净了煮；不能吃的，捣烂了敷。但杯水车薪，救不了那么多人。病人一个接一个地死去，死的时候身边连个送终的人都没有，只有僧人们握着他们的手，念阿弥陀佛，阿弥陀佛，你跟我念，阿弥陀佛。病人睁着眼睛，嘴唇动了动，说不出话。出不了气，眼珠往上翻，翻了几下就不动了。僧人们把他们的眼睛合上，把手摆好，抬到城外的乱葬岗，挖一个坑，埋了。坑不够大就挖大一点，也不够大就再大一点。挖着挖着自己也倒下了，再也没有起来。

    “慧明从早到晚不停地看诊，不停地念阿弥陀佛。他念的不是佛号，是他念的是那些人的命。他要他们活着。他不想他们死。但他们还是死了。”

    地藏王的嘴唇动了一下。

    “瘟疫止住了。不是被治好的，是所有的人死的死、逃的逃，整座城空了，没有病人了，瘟疫自然就没有了。城里原来的八千多户人家，死的死，逃的逃，到城开的时候数一数，还剩了不到三千户。三千户里，死的死，病的病，伤残的伤残，真正还算健康的连一千户都不到。

    “慧明是那个最后离开城的人。他走的时候，回头看了一眼那座城，站了很久。看什么呢？看那些他救过的人，那些他没救过来的人，那些人的名字他不知道，也不需要知道。他只要记住，这是他的罪。什么罪？佛经里有一种罪，叫‘见死不救’，有救的能力却不救，有心救但没救到，都是缺了慈悲。

    “佛经里还有一种更可怕的罪，叫‘退转’。什么叫退转？就是你本来在路上走着，走得好好的，突然停下了，不走了。为什么停下？因为走不动了，不想走了，不敢走了。慧明就是退转了。他走了几十年的菩提路，在这座城面前停下了。不是因为他不想走了，是因为他走不动了。他的慈悲心还在，他的愿力还在，但他的心已经千疮百孔了，烂得不成样子了。”

    “其实不怪慧明。”地藏王木鱼敲得慢了下来，一声与一声之间隔了好一会儿，像一个人在犹豫，不知道该不该继续说下去。

    “那场瘟疫死了那么多的人，不是慧明的错。是官府的封锁，是朝廷的不作为，是天灾加上人祸。慧明只是一个和尚，他救不了所有的人。他已经尽力了，比任何人都尽力了。他把自己的命都快搭进去了，他连饭都吃不上一口热的，他连觉都睡不上一个囫囵的，他的眼睛都快瞎了，他的嗓子都喊哑了，他的手都泡烂了，他的袍子上的血都结成了硬壳了——他还能怎样？”

    地藏王停了一下，像是在问自己。

    “但幸存者不这么想。他们不是恶人，不是坏人，他们只是苦人。苦到极点的苦人。他们的

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