。“执念已解，财神之力留着何用？那东西不是我想留的，是当初地藏王菩萨替我选的。菩萨说，你有慈悲心，有大愿力，适合当财神。我去了，我做了，我做了一辈子。现在我不想做了，散了吧。”
“师父，你真的要散财神之力？散了以后呢？”
“散了以后，我就是个普通的和尚。没权，没势，没钱，什么都不是。”慧明睁开眼睛，看着陆悬鱼，“什么都不是，挺好的。什么都不是，就不用再背负那些东西了。不用背负别人的期望，不用背负自己的执念，不用背负那些死人的眼泪。轻松。”
他的声音很平静，平静得像一潭死水，但陆悬鱼听出了那平静底下的东西——不是释然，不是解脱，是一种说不清道不明的、像是终于把扛了一辈子的麻袋从肩上卸下来的那种轻松。麻袋很重，压得他喘不过气，压得他腰弯了，背驼了，压得他走不动路。现在麻袋卸了，他站直了，反而觉得有点不习惯，觉得背上少了点什么，空落落的。
“那你后悔吗？当年不当财神，会不会更好？”
慧明没有立刻回答。他的目光穿过窗户，落在外面的月亮上。月亮挂在西边的天上又圆又亮，像一面刚擦过的铜镜。镜子里映出什么呢？映出他的过去，映出他的现在，映出他的未来。过去是一座城，城里死了很多人。现在是一间禅房，蒲团上坐着一个老人，老人很瘦，很老，很疲惫。未来是一条路，路很长，不知道通向哪里。
“不后悔。”他终于开口了，“当年不当财神，我也会走别的路。别的路也是一样，也会遇到那条河，也会救不了那些人，也会把自己关起来。关在哪里不一样？关在这座寺里，关在别的寺里，关在山洞里，关在茅棚里，关在心里。都是一样的。关键不是关在哪里，是走出来。”
慧明闭上了眼睛。他的嘴唇开始动，不是在念他平时念的那些经文，是一些陆悬鱼听不懂的音节，不是汉话，也不是梵语，是一种更古老、更低沉、像是在大地深处滚动的语言。声音不大，但很沉，沉得像远雷，沉得像山崩，沉得像一座山在缓缓倒塌。每一个音节都像一块石头，从高处滚下来，砸在地上，砸出一个坑，砸得地面颤一颤。
他周身开始发光。一种很淡很淡的、温暖的、像冬日午后阳光一样的淡金色。光从他的身体里渗出来，从皮肤下面渗出来，从骨头的缝隙里渗出来，从血液里渗出来。他的脸先亮了，然后是脖子，然后是肩膀，然后是手臂，然后是胸口，然后是腹部，然后是盘着的双腿。光照在他身上的灰尘上，灰尘在光中飞舞，像一群金色的萤火虫。
金光渐渐聚拢，从他的四肢向胸口汇聚，从胸口向喉咙汇聚，从喉咙向头顶汇聚。他的头顶像有一口泉眼，光从泉眼里涌出来，像炊烟从烟囱里飘出来，慢悠悠的，不急不慌，带着一股安详的气息。光从他的头顶飘到半空中，凝聚成一团金色的光球，光球不大，比拳头大一圈，圆圆的，亮亮的，像一盏挂在空中的小灯笼。
光球在慧明头顶上方缓缓旋转，转了几圈之后，忽然绽放了，像一朵花在瞬间开放，花瓣是金色的，一瓣一瓣地向四面八方展开，每一瓣都带着细碎的光点，光点像蒲公英的种子，飘飘扬扬地飞向空中，飞向窗户，飞向门缝，飞向屋顶的破洞，飞向月夜。它们飞得很高，很高，飞到夜空中，和星星混在一起，分不清哪是星光，哪是金光。然后它们慢慢地暗了，灭了，消失了。
金光散了。
慧明头顶上方的光球不见了，他身体表面的光也收了回去，像潮水退潮，一浪一浪地往后退。他的皮肤恢复了原来的颜色——蜡黄，暗沉，没有光泽。但他的表情变了，眉头松开了，嘴角微微上扬着，不是刻意的笑，是一种从心底里涌出来的、自然而然的、像春天的泉水一样咕嘟咕嘟往外冒的安宁。
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