回“字格，八排，每排十七块，他以前数过很多遍，今天再数一遍，从左到右，从右到左。手掌的血把灵儿的手帕洇透了，凉丝丝的，像攥着一块冰。
祭典散场时天已经擦黑了。楚风回了那间漏风的柴房，楚云龙没来难为他，黑石已经到手，一个废脉不值得再费心。楚灵儿端了碗药汤进来，碗沿缺了块瓷，汤色浑浊，浮着些不知名的渣。
“哪来的药？“
“我卖了那根簪子。“
楚风喉咙哽了一下。母亲留给灵儿唯一的东西，一根银簪，不值几个钱，可灵儿夜里睡觉都攥在手里。
“你——“
“哥，手给我。“
楚灵儿不由分说拆了他右手的血布。布条最后一层黏在碎肉上，揭下来带出一条血丝，她的嘴唇哆嗦了一下，但没哭，只是把药渣敷上去。药渣凉得刺骨，楚风后脑勺都麻了，可他还是没哼。
“都怪我。“灵儿低着头，“我要是灵脉好一点，就能去内门领月俸给你买接骨膏了……“
“关你屁事。“
“哥……“
“我说关你屁事。“楚风用左手把药碗端过来灌了下去，苦得像嚼烂了一嘴草根，他连眉头都没皱，放下碗，“你回屋睡。“
“我不。我在这陪你。“
灵儿没再说话，蜷到墙角蹲下来，把脸埋在膝盖里。楚风看着她的后脑勺，看了很久，然后闭上了眼睛。
右手疼得厉害，碎骨在里面搅，但此刻他的注意力不在手上。有什么别的东西在疼——胸口，那枚黑石被拿走的地方，空了的地方，正在发烫。
他攥紧的左手掌心里，有什么东西硌着他。
楚风慢慢张开手。掌心里嵌着几粒黑色的碎屑——楚云龙抢走石头的时候，有人把那块黑石攥碎了。谁攥碎的？可能是楚云龙自己用了力，也可能是在拉扯过程中，被什么东西磕裂了。但不管是谁，碎屑留在了楚风的手掌纹路里，嵌进血口子，陷在肉里，抠不出来。
黑色的碎屑在他掌心的血里沉默地躺着。楚风盯着它们，忽然感觉那几粒碎屑在动。很轻微的震颤，像有什么东西在里面苏醒过来，顺着他的血开始往皮肉深处钻。
然后他脑子里“轰“的一声。
火。
漫天大火。星火燎原，丹炉炸裂，整座悬在天上的宗门在燃烧。他站在火场中央，胸口插着一柄剑，剑柄上的纹路他认得，是他亲手炼的“天罡破虚剑“——他把它送给了一个人。
萧鼎站在他对面。火太大，楚风看不清萧鼎的脸，只看见那只手探过来，穿进他胸膛，攥住灵根，往外一抽。疼，那是比手骨被踩碎还要疼一万倍的痛，像整个人被从正中间劈开，灵魂被从壳子里扯了出去。
“对不起，楚风。“
火在烧，声音很远。
“天道让我别无选择。“
楚风猛地睁开眼。他坐在柴房的土墙上，浑身湿透了，汗把裹伤的布条浸得又软又冷。墙角灵儿还在睡，呼吸浅浅的，嘴唇青紫。他低头看自己的左手，掌心里的黑石碎屑已经不见了，嵌进了皮肉里，渗进去的星光在他掌心留下几道极淡的脉络，像树根扎进了土壤。
他伸出左手摸自己的胸口，丹田的位置——十七年废脉留下的痕迹，空荡荡一片灰败，干涸得像一口枯井。可枯井旁边，脊椎深处，脊骨与脊骨的缝隙之间，有一点金色的光在跳。很微弱，像风里的烛火，一口气就能扇灭。但它确实在跳。
楚风盯着那点金光看了很久。
他慢慢把右手伸到面前。布条渗着血，碎骨在里面磨，可他忽然觉得那点疼痛远得像是另一个人的事。他又低头看了一眼丹田旁那点微不可见的金光，喉结上下滚了一下，然后他开口，声音哑
-->>(第2/3页)（本章未完，请点击下一页继续阅读）