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铁皮卷帘门在他身后落下，陆深站在巷口，把风衣的领子竖起来。他伸手摸了摸自己的手背，那里还残留着刚才和胖子握手时的温度.....粗糙带着老茧属于劳动者的温度。
那温度正在一点一点地凉下去。
车停在半个街区外。
他拉开车门坐进去，还没来得及把钥匙插进锁孔，移动板砖就响了了起来。
“陆~~”
声音从听筒里钻出来，带着一点电流的沙沙声，也带着点香槟气泡破裂时的轻脆，
“这次，没有会议了吧。”
“伊芙琳。”
“别用那种主播念天气预报的语气叫我的名字。”她笑起来，“白兰地酒河谷，我等你，如果你不来.....”
她停了一下，很短，短得像是故意留出来让人心里打个磕绊的那种停顿。
“如果我不来？”
“如果你不来，我就自己一个人无聊，然后我会把这份无聊记在你账上。
陆，你要知道，我们杜邦最擅长的事情就是记账。”
.....
杜邦家的庄园不在地图上。
准确地说，它在地图上，但地图不会告诉你它是什么。
地图只会画一条细细的白线从公路上分出来，然后蜿蜒着钻进一大片绿色里，仿佛那只是一条通往某个农场的乡间小路。
铁艺大门在车头灯的照耀下浮现出来的时候，陆深踩了一脚刹车。
那门有两层楼高，黑铁铸成，藤蔓一样的纹样从底部盘旋而上，顶端结出两簇看不出是花还是火焰的东西。
守门的人穿着熨得笔直的深色西装，手里拿着一份名单，那名单薄得像一张餐巾纸.....因为需要写在上面的名字本来就不多。
他扫了一眼陆深的车牌，又扫了一眼陆深的脸，然后铁门无声地滑开了。
车道很长，长得不合常理。
两侧是上了年纪的白栎树，树干粗得要两个人才能合抱，树冠在头顶交错成一条幽暗的隧道。
每隔二十码，草地上就埋着一盏铜壳地灯，光是暖黄的，朝上打在树皮的褶皱里，把那些褶皱照成一道道深不见底的沟壑。
厚礼蟹玛德法克该死的资本主义！
陆深把车速降到二十迈，慢慢地开。
他想，这些树大概是一八八几年种下的。
种树的那个人早就死了，埋在这块地上某个立着白色大理石十字架的角落里。
可是树还在长，树的根还在往下扎，穿过表土，穿过岩层，一直扎到这个国家的地基里去。
有钱和有权是两回事。
有钱是你能买很多东西，有权是你能决定别人买不到什么东西。
而这两样加起来，再搞上一百五十年.....
那就是这条车道的长度。
车道的尽头，光突然铺开来。
那是一栋乔治王朝式的主宅，红砖，白窗棂，两侧对称地伸出长长的侧翼，像一只把翅膀摊开在草地上晒太阳的巨鸟。
所有的窗子都亮着，暖黄的光透过老玻璃洇出来，在草坪上投下一格一格歪斜的方块。
主宅前的碎石广场上停了三十几辆车，像一场沉默的车展:黑色的宾利，酒红色的捷豹，一辆保养得像刚出厂的一九六三年科尔维特，还有一辆蠢头蠢脑的.....粉得极其不讲道理的凯迪拉克敞篷。
草坪的另一侧搭起了白色的帐篷，帐篷里悬着水晶灯，灯下有一支七人乐队，萨克斯手正把《Take Five》吹得懒洋洋的，像一只在暖气片上打滚的猫。
帐篷外的石台上砌着一座香槟塔，塔顶不停地有酒溢
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