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热水从头顶浇下来，陆深把额头抵在瓷砖上，任水流沿着后颈，脊背一路往下走，冲进脚下的地漏里。浴室的镜子很快就白了。
水汽把那面镜子糊成一片模糊的乳白，镜子里的那个人被抹掉了轮廓，只剩一团影子。
陆深觉得这样很好。
他这些年看镜子看得太多了，看得太仔细了.....领带的结正不正，眼神里那点东西藏没藏住。
一个人要在危险到了极致的环境里活成另一种人，就得比谁都熟悉自己的脸。
现在镜子花了。
他就在那团白雾里，慢慢地....无声地哭了起来。
没嚎.....
眼泪混在热水里，其实什么形状都没有，唯一能证明它存在的，是喉咙深处那一下一下被强行压住的震颤。
他哭那些他从来没见过的人。
哭那些在雪地里把最后半块干粮推给战友的人，哭那些在刑房的地上把牙咬碎，把名字咽回肚子里的人，哭那些连一块碑都没留下，连一个后人来哭都没有的人。
也....哭他自己。
这一点是他从前不肯承认的。
陆深一直觉得自己的情绪是块好钢.....淬过火，压过力，砸下去能弹回来。
这些年他确实也是这么用自己的:该笑的时候笑，该冷的时候冷。
可钢也是有疲劳极限的。
他终究还是一个人，要吃饭要睡觉，心跳会因为一句话乱掉半拍的生物。
情绪这东西不会因为你不去看它就消失，它只是往下沉，一层压一层，压得越久越密，等到某一天缝开了，喷出来的力道就跟积压的年头和分量成正比。
最要紧的是，他没有一个可以百分之百倾诉的人。
不是没有人愿意听.....是没有一个人可以听。
所以他只能自己调节。
自己给自己当那个听的人，自己给自己开那道缝，自己挑一个没有人，没有眼睛，连镜子都花掉的地方，把这些年攒下的东西放出去一点。
热水....就是为这个用的。
……
水温慢慢降下去。
陆深把水关了。
浴室里瞬间静得能听见水珠从他下巴上落到脚背的声音。
他伸手抹了一把脸，抹掉的到底是水还是别的东西，他自己也分不清了。
他拿毛巾把头发擦干，走出去，赤脚踩在木地板上，一路把灯都关了。
躺到床上的时候，他做了一个很久没做过的动作:把手放在胸口，感受了一下心跳。
不快。
稳得像一台刚做过保养的机器。
然后他就睡着了。
这一觉睡得极沉极静，没有梦，没有半夜里那种猛然弹起，伸手去摸枕头底下的惊醒，也没有天亮前那半个小时惯常的，如同溺水一般的浮沉。
他就那么在黑暗里彻底地沉了下去，沉到一个没有名字，没有身份的地方，安安稳稳地待到天光。
……
第二天清晨....
夜里下过雨，天亮之后风一吹，空气里那点湿气就被抽干了，剩下的只有冷。
街两边的树全是黑的，枝条上一片叶子都没有，像有人用炭笔在天上画错了几十道线。
陆深从台阶上下来，把大衣的领子往上翻了一下。
黑色的凯迪拉克停在路边，引擎已经预热过了，尾管处有一小团几乎看不见的白气。
卡特站在后车门旁边，一手扶着门把。
他戴了个口罩。
蓝色医用的那种，很薄，扣在他那张宽阔方正的脸上，显得格
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