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纽腰，长岛。
一个世纪以前，老约翰·皮尔庞特·摩根在这里买下了整片半岛，用苏格兰运来的花岗岩和法兰西拆过来的古堡壁炉，在距离曼哈顿四十英里的海岬上筑起了一座隔绝凡尘的金融神殿。
一百年过去了，华尔街的电脑屏幕取代了手写行情纸带，跨洋光纤取代了蒸汽邮轮，但这栋老宅子里的空气依然停留在十九世纪末的镀金时代，粘稠阴冷，散发着陈年雪茄与旧账本混合在一起的腐朽香气。
高挑的拱形天花板下，克莱伦斯·摩根坐在那张宽大的深红色牛皮扶手椅里，目光平静地越过中间那张铺着地毯的矮桌，落在沙发对面坐着的那个男人身上。
坐在对面的，是麦克唐纳-道格拉斯公司的现任总裁，约翰·克雷斯维尔。
这位执掌着圣路易斯航空工业帝国的掌门人，此刻完全没有了平时在五角大楼新闻发布会上那种盛气凌人的军工巨头风范。
他的神态有些恍然，像是一个在浓雾弥漫的高速公路上开了整夜车，突然在黎明时分发现前方大桥已经坍塌的司机，眼神空洞地停留在地毯繁复的暗金色花纹上，连夹在指间的半截雪茄已经熄灭了都没有察觉。
书房里很安静，只有墙角那座路易十五时期的落地鎏金座钟，正毫无人道主义同情心的机械节奏，一声接一声地切割着时光。
看着克雷斯维尔那副失魂落魄的模样，克莱伦斯·摩根没有立刻开口催促。
老钱家族千锤百炼出来的涵养，让他习惯于在别人露出底牌之前保持绝对的静默。
过了许久，克雷斯维尔终于从那种恍惚的怔忡中回过神来。
他缓缓抬起头，迎上摩根审视的目光，突然把手里那半截冷掉的雪茄往水晶烟灰缸里一扔，整个人往天鹅绒沙发背上一瘫，两手光棍地往身体两侧一摊，脸上竟摆出了一副破罐子破摔的无赖模样。
“他知道了。”
短短几个字，没有主语，也没有宾语，就像是一块从冰山顶上砸落下来的石头，在寂静的书房里激起了一圈看不见的冷浪。
圣路易斯总部的两个秘密账房昨天夜里同时被国税局特工突击审查，麦道设在日内瓦用于向智库输送研究经费的中间人今早在苏黎世机场被瑞士警方以涉嫌洗钱为由扣留。
所有的动作都没有贴上兰利的标签，但每一记闷棍都精准无比地砸在麦道过去半年里串联的手腕骨节上。
那个坐在波托马克河畔七楼办公室里的年轻人甚至懒得派人来警告，只是轻轻扬了扬手里的马鞭，就已经让猎犬们听见了皮肉撕裂的脆响。
克莱伦斯·摩根搭在扶手上的苍老手指微不可察地蜷缩了一下，但仅仅只是一瞬，这位摩根家族的掌舵者便恢复了常态。
他轻轻笑了笑，眼角的皱纹舒展开来，
“纸本来就包不住火，更何况我们要算计的是整个自由世界最大的特务头子。
迟早的事，约翰……怎么，这才刚刚看到一点波浪，你就怕了？”
面对摩根这句带着几分戏谑与试探的轻问，克雷斯维尔脸上的那副无赖表情渐渐僵硬，随后一点一点地垮塌下来。
书房里的空气仿佛一下子重了数十倍，窗外的海风撞击着厚重的铅条玻璃窗，发出低沉的呜咽。
克雷斯维尔沉默了足足有一分钟。
在这漫长的一分钟里，这位在商海与军工政客之间摸爬滚打了三十年的铁腕总裁，额头上竟然渗出了一层细密的冷汗。
他的喉结上下剧烈地滚动了一下，像是咽下了一大口混着碎玻璃渣的口水，随后才抬起晦暗的眼睛看着摩根，
“伙计....
改正一个错误，是需要付出代价的。但只要是改
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