亲王给他这枚金币时说了什么？“辻君，帝国的未来，就拜托你们这些少壮派了。“
少壮派。辻政信咀嚼着这个词，感觉它像一块石头一样沉重。他想起1936年的二二六事件，那些血气方刚的青年军官在东京的暴风雪中举事，要求“清君侧“。他当年也是其中一员，虽然因为驻外而没能参与，但他的心在东京，在那些为了“皇道“而流血的人身上。他们相信，只要铲除那些腐败的财阀和政客，只要让天皇直接统治国家，日本就能焕然一新，就能征服亚洲，就能与德国一起瓜分世界，建立一个永恒的东亚新秩序。
九年过去了。德国人在斯大林格勒投降了，在北非被赶进了地中海，在诺门罕被俄国人打得头破血流。意大利的墨索里尼已经被吊死在米兰的广场上，尸体像一头死猪一样被倒挂着示众。而日本，这个曾经不可一世的帝国，正在太平洋上节节败退，塞班岛失守只是时间问题，接下来是菲律宾，是台湾，是冲绳，是……本土。
辻政信握紧金币，指节发白，指甲深深嵌入掌心。
“我不会输，“他对着黑暗说，声音低沉而嘶哑，像是从地狱深处传来的诅咒，“只要还有一口气，我就不会输。斗转计划一定会成功。重庆会投降，美国会失去耐心，苏联不会进攻满洲……一切都会好起来的。“
这是自我欺骗，但他需要这种欺骗。没有这种欺骗，他无法面对自己做过的一切，无法面对那个地下室里血肉模糊的缅甸人，无法面对从南京到曼德勒一路上的尸山血海。那些画面像幽灵一样在他脑海中盘旋——南京城外长江边的万人坑，新加坡华侨被机枪扫射时的惨叫，巴丹死亡行军中美军战俘倒下的身影……如果他现在承认这一切都是错的，那他该如何面对自己？如何面对那些死在他手上的人？
汽车终于抵达曼德勒机场。雨势稍歇，但天空依然阴沉得像一块铅板。一架九七式运输机正在跑道上等候，引擎发出低沉的轰鸣，螺旋桨卷起的气流将地上的积水吹成一片水雾。辻政信登上飞机，在颠簸的机舱里坐下。机舱里弥漫着汽油和机油的气味，座椅的皮革已经开裂，露出里面发黄的棉絮。
飞机起飞，穿过厚重的雨云，进入平流层。月光从舷窗照进来，洒在辻政信苍白的脸上。他低头看着手中的金币，突然笑了。那笑容里没有一丝温度，像是一张精心制作的面具，僵硬而诡异。
“等着吧，“他说，声音轻得只有自己能听见，“不管是蒋介石，还是东条英机，还是那些看不起我的老家伙们……我会证明，只有我，才能拯救这个帝国。“
飞机向东飞去，向着西贡，向着上海，向着南京。而在它身后，缅甸的大地正在暴雨中颤抖。英帕尔的日军士兵在饥饿中等待死亡，安德森中校在威士忌的香气中筹划反击，本多政材在眉苗的别墅里对着地图叹息，那个被铁链悬挂的缅甸人在地下室里慢慢流血，他的血顺着地板的缝隙滴落，在楼下形成了一小片暗红色的水渍。
没有人意识到，或者说，没有人愿意承认——战局的天秤已经开始倾斜，而且倾斜的速度，比任何人想象的都要快。
辻政信靠在座椅上，闭上了眼睛。他梦见了东京的樱花，梦见了神社的鸟居，梦见了自己身穿戎装，接受天皇授勋的场景。在梦里，他是英雄，是救世主，是帝国最锋利的刀，是照亮黑暗的太阳。
他没有梦见那些被他杀死的人。那些人的脸，早就被他刻意遗忘在了缅甸的泥泞里，连同他们的名字、他们的故事、他们的恐惧与希望，一起被碾碎在历史的车轮下。
飞机在云层上平稳飞行，引擎的轰鸣声像是一首单调的挽歌，为即将沉没的帝国，为所有在疯狂中迷失的灵魂，轻轻吟唱。
三天后，英帕尔前线。
佐藤少佐被一阵剧烈的腹痛
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