一股陈旧的苦涩。

    窗外的天开始放晴了。云层裂开一道缝，夕阳的光从缝隙里漏出来，把驿站的廊柱染成一片暗金色。隰衡背起行囊，走下楼梯。

    驿站的大厅里，那几个商旅已经散了。掌柜的在柜台后面拨弄算盘，头也不抬。隰衡经过他身边时，掌柜的喊了一声："客官，住一晚？明儿再走。天快黑了，路不好走。"

    "不住。"隰衡说，"还要赶路。"

    "赶什么路？这前不着村后不着店的——"

    "去汴京。"

    掌柜的这才抬起头看了他一眼。目光在他年轻的面孔上停了一停，又扫了一眼他的行囊。

    "一个人？"

    "一个人。"

    掌柜的从柜台下面摸出一张油纸包着的饼子递过来："拿着路上吃。算你便宜，三文钱。"

    隰衡接过饼子，付了钱，推开驿站的木门走了出去。

    外面的路泥泞不堪。刚下过一场雨，官道上的泥水混着车辙印，深一脚浅一脚。隰衡沿着路往南走，走了大约一里地，在一个岔路口停了下来。

    他站在岔路口，看着两个方向。北边是通往汴京的路，南边是通往颍州的路。两条路都消失在远处的暮色里，看不清尽头。

    他在岔路口站了很久。

    雨后的空气清冷而湿润，带着泥土和青草的气味。远处的山峦在暮色中只剩下深青色的轮廓，像是用淡墨在天边抹了几笔。一只鸟从头顶飞过，翅膀拍打空气的声音在寂静中显得格外清晰。

    他在想一件事。

    八百年了。他从随国走到现在，换了不知多少个名字，走过了不知多少条路。每一次他都告诉自己：这一次只做旁观者。只看不说，只听不做。活着，记着，这就够了。

    但在唐朝末年的安潼之乱里，他破了戒。他保护了人，建立了暗线，和巫逐正面下了一盘棋。他以为那只是一次例外——一次情非得已的出手。但站在这条岔路口上，他忽然意识到，那不是例外。那是一个开始。

    一个改变了他的开始。

    他想起在废弃农舍的地下祭坛上发现远古壁画时的心情。想起两枚玉片在手中微微发热时的触感。想起自己在竹简上写下的最后一行字："第三卷，残灯。"

    残灯。灯火微弱，但还没有熄灭。

    他转过身，朝北边走去。

    汴京。新朝的都城。一个全新的起点。

    他不知道在那里会遇到什么。八百年的人生经验告诉他，新朝的初期总是最混乱也最有生机的——旧的秩序被打破，新的规则还没有完全建立。在这种缝隙中，最容易藏身，也最容易做事。

    他换了。从今天起，他不再是那个在唐末战乱中辗转的流浪者。他需要一个新名字，一张新面孔——不，面孔不需要变，他十九岁的面容从春秋到现在就没有变过。需要变的是名字、身份、来历。

    他在路上走着，一边走一边在心里编织一个故事。

    "我叫沈衡。颍州人。家中本是读书人家，父亲在唐末战乱中去世，母亲带着我逃难到颍州，去年冬天病故。我如今无家可归，去汴京投亲——投一个远房叔父，在汴京城南开了一间小书铺。"

    这个故事没有什么漏洞。乱世之中，家破人亡的事太多了，没有人会去核实。他的口音可以模仿颍州口音——他在那里待过三年，口音已经刻进了肌肉记忆里。他的衣着也配得上这个身份——一件洗得发白的旧袍子，袖口磨破了边，脚上的布鞋沾满了泥。

    一个落魄书生，去京城投亲。再普通不过的故事。

    天色完全暗下来了。路上没有别人，只有他自己的脚步声和远处偶尔传来的犬吠。月亮从云层后面钻出来，把路面照出一层淡淡的

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