己的灯上了台。一百一十七盏，纸的、竹的、玻璃的、电石的，什么样的都有。炜杰站在台下看着，忽然明白顾惟深要干什么了——
献灯的顺序，是排过的。
第一盏上台的是扎彩铺刘家的走马灯，走乾位；第二盏是寿衣店金家的莲花灯，走坤位；第三盏、第四盏……炜杰在心里一盏一盏地记，记到第二十三盏，他后背上的汗下来了。
一百一十七盏灯，按着一百一十七户的铺面方位上台，落位之后，隐隐连成一局。
锁阳局。
百灯锁阳。以百家之灯为桩，以主灯为钉，把这一方地界的阳气锁住、镇住、按进土里——这是古书上有名字的局，是前朝修陵的匠人们用来镇陵寝的手笔。用在坟上，是安；用在活人城里，是夺。
夺谁的气？夺全城到场这几千人的气，喂顶上那盏不晃的灯。
"师父，你怎么了？"小满扶住他。
炜杰摆摆手，没敢说自己刚才眼前黑了一瞬。
他知道那是什么。是右眼在跟他讨账。五滴血，一滴一重天，他的右眼早就不是原来的眼睛了。而现在，第六滴，就在他眼里沉着，像一块烧到火候、还没淬进水的铁。
他本来想把这一滴留到夜里。留到揭底的那一刻。
可现在他改主意了。台上这个局，他必须看清楚。看得清清楚楚。错一眼，今晚一百一十七户街坊，连同全城几千口人，都得给人当灯油。
"小满，扶稳我。"
"师父——"
"别出声。"
炜杰闭上左眼。右眼里，那一滴沉了许久的黑血，无声地化了。
第六滴，开。
……
世界在他右眼里翻了过来。
人不见了，幡不见了，台子也不见了。他看见的是线。无数根线。一百一十七盏灯，每盏灯的灯芯里扯出一根极细的灰线，一头拴在提灯人的手腕上，一头顺着台板爬，爬上九层灯楼，缠进那盏青铜主灯的灯肚子里。
主灯不晃，是因为它在吃。
安安静静地吃，一丝火都不浪费。
顺着灯楼再往深处看，炜杰看见了地底下。体育场的地基之下，沉着一大片陈年的黑，黑得稠，黑得静——那不是土的颜色，那是无数旧念的积。这座老体育场是五十年代平了一片坟地盖的，这事他在档案里见过。坟地之上起高楼，常见；可今天有人在这片旧坟的头顶上，摆了一座镇陵的局。
用百家的灯，镇地下的旧坟；用旧坟的阴，养顶上的灯。
一环咬一环。好手段。好狠的手段。
炜杰正要收了目力，右眼忽然被什么东西烫了一下。
灯楼顶上，那盏青铜主灯，灯焰深处，浮着一层极淡的影子。他凝住目力去看——那是一盏灯套着一盏灯。外头是青铜的壳，壳里深处，另有一盏更小的灯，小得像一粒豆，火光也是豆大一点，可那点豆大的光，稳稳地、缓缓地，朝他的方向转了过来。
像是隔着一百多步，隔着一层青铜，看了他一眼。
炜杰猛地收了目力，倒退半步，撞在棚柱上。
第六滴血的代价，在那一瞬间齐齐地找上门来。右眼像是被人从眼眶里往外摘，疼得他咬破了舌尖；紧接着，视野的右半边，整个世界齐齐地塌下去一角——不是黑，是灰。一种彻底的、什么都没有的灰。他知道，从今天起，右眼的余光，永远地少了一块。
五滴血，灰的是边。第六滴，塌的是角。
还剩一滴。最后一滴。
"师父！你眼睛——"小满的声音都劈了。
"别喊。"炜杰扶住她的肩膀，一口气一口气地喘，"听我说。一字不落。台上是锁阳局，百灯为桩，
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