倒头饭。"
"你想说什么？"
"我想问一句。"白志成盯着他，盯了很久，"三十年前，乱葬岗那个货郎——都说他是失足摔死的。我杀他的时候，他说他有个闺女。我不信，我把他推下去了。"
夜风穿路口，三万盏灯的火苗齐齐一歪。
"这些年我老做一个梦。梦见有个闺女，满世界找她爹。"白志成的声音平得可怕，"前些天我听说，街上新来个掌柜，姓季。女的。掌着乱葬岗。"
炜杰没有说话。
"我就来问问。"白志成说，"她爹，是不是姓季的货郎。"
乱葬岗的方向，黑漆漆的，没有一点灯。可在白志成问出这句话的一瞬，岗子深处，极缓极缓地，浮起来一点磷火。绿的，豆大，悬在夜气里，像一只睁开的眼。
炜杰顺着那点磷火看过去，又收回目光。
"是。"他说，"你杀的那个货郎，姓季。"
白志成提着灯的那只手，抖了一下。灯苗晃得几乎要灭。
"那我这条命，"他慢慢地、一个字一个字地说，"今晚该往哪儿还？"
"不该往我这儿还。"炜杰说，"也不该往她那儿还——你的账在她那儿，还不还，怎么还，是她的事。我只知道一件事：顾惟深的灯，再有半个时辰就到这个路口。灯里那个人，叫顾之。三十年前，是谁杀的？"
白志成沉默了。
风把他领口那线青黑吹得一掀一掀。过了很久，他开口，声音低得几乎听不见：
"那年我二十三岁，刚到这条街上。上头递话，说东郊有个账房先生，查到了不该查的账。我去了。他到死都在喊一句话——'我儿惟深，我儿惟深'。"
炜杰的呼吸停了一拍。
"后来我才知道，他不是我杀的最后一个，是我杀的第一个。"白志成惨笑了一声，"三十年，六条命。我把他儿子养成今天这样，我把自己养成今天这样。现在，他的灯要从我眼前过去。"
"你想拦他？"
"我想给他磕个头。"白志成说，"磕完头，我这条命，交给岗上那位季掌柜。她要我偿，我偿；她要我作证，我证。"他抬起那只完好的左手，从怀里掏出一样东西，递过来。
是一块腰牌。铜的，磨得发亮，正面"永生"两个字，背面一行小字：外柜丙七。
"三十年，六条命，每一条的时辰、地点、经手人，我全记在这腰牌夹层的油纸里。"白志成说，"我这条命不值钱，这块牌子值钱。你那个公堂上，用得上。"
炜杰伸手去接。
指尖将触未触的一瞬——白志成手腕猛地一翻，腰牌脱手，不是递，是掷，直取炜杰面门！同一瞬，他笼在袖子里的右臂暴起，一条手臂整个是黑的，黑得发亮，五指成爪，掏向炜杰咽喉！
炜杰只来得及偏头。腰牌擦着他颧骨飞过去，火辣辣一道。那只黑爪已经到了——
叮。
一声脆响。很轻，像筷子敲了一下碗沿。
黑爪停在炜杰喉前三寸，停得死死的。爪心里攥着一柄小刀，刀尖离炜杰的喉咙只有三寸；刀背上，搭着一截红绳。
红绳那头，在炜杰腕子上。
是出灯前小满系的。丫头说，师父你右眼塌了角，看东西缺一块，我怕你看不全。
看全了。炜杰用红绳，接住了这一刀。
白志成保持着掏爪的姿势，僵在原地。他脸上的肌肉剧烈地抽搐着，那条黑臂上的青黑疯狂地往指尖涌，像有什么东西在他血管里倒着走。
"不是……我……"他从牙缝里挤出三个字，汗顺着下巴往下砸，"是它……自己动……刀到时候……自己动……"
炜杰
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