��纸还是空白的。
"看不见吧。"季掌柜说，"账簿上的字，只有两种人看得见：账房，和死期到了的人。你是信差，两边都不沾，所以你看见的永远是空白。但字已经记上了——从今儿起，你欠阴司两枚功德钱，月利一分，开庭日结算。"
"九枚钱，齐了？"
"七枚现钱，两枚赊账，齐了。"季掌柜合上账簿，"但——"
他抬起眼。
"挂号，不是有钱就行的。九枚功德钱，买的只是'排队的资格'。阴司的堂口，不是什么状都接。状子递上去之前，得先过一道关——验状。验你这个人，配不配上这个堂。"
"谁验？"
"我。"季掌柜说，"乱葬岗是堂口的第一道门，我是看门的。历来的规矩：挂号之前，看门的问三句话。三句话答完，我点头，你的状才能递进去；我摇头，九枚钱原样退还——当然，赊的账照还。"
炜杰坐直了。
"问。"
季掌柜竖起第一根手指。
"第一问：信差送信，送的是什么？"
炜杰没有立刻答。他想起这些日子送出去的每一封信：老兵压在箱底七十五年的那句"到了"，妹妹缝在衣角里的那句"哥"，柳云章刀柄里藏了半辈子的那句"冤"，林世月隔着一棵桂花树的那声"满儿"。
"送的是活人没说完的话。"他说，"死人已经死了，死人不缺那一句话。缺那句话的，是活着的人。我送的每一封信，最后都是落在活人手里、活人心里。"
"错。"季掌柜说。
炜杰一怔。
"你送的不是活人没说完的话，是死人没走完的路。"季掌柜看着他，"人死了，路没走完，停在半道上，就成了执念。信差送信，不是替死人说话——是替死人把没走完的那段路，走完。话只是路上的灯。你再答。"
炜杰沉默了。半晌，他缓缓道："我送的是死人没走完的路。"
"记住这个答案。"季掌柜竖起第二根手指，"第二问：堂上审案，凭的是什么？"
"凭证据。"炜杰从怀里取出那块铜腰牌，搁在桌上，"外柜丙七，夹层油纸，三十年六条命，时辰、地点、经手人，都在。凭这个。"
"错。"季掌柜看都没看那块腰牌，"堂上审案，凭的是账。阴司不管阳间的证据——你的油纸、你的腰牌、你的供状，到了堂上，一张都用不上。堂上只认一样东西：账。谁欠了谁的，欠了多少，利滚利到今天该还多少。你的证据，只是替账房'对账'的引子。对得上账，证据才算数；对不上账，铁证如山也是废纸。"
他把那块腰牌推回炜杰面前。
"所以我劝你，从现在到开庭，别再去搜罗证据了。去做一件事——把顾惟深这三十年，每一笔账，给我算出来。谁逼死的炜德山，谁烧的砖窑，谁签的假据，谁杀的顾之，一笔一笔，本是多少，利是多少，滚到今天是多少。堂上审的不是案子，是账单。你再答。"
炜杰的后背慢慢渗出汗来。他做了一辈子投行，算账本行——可他到今天才明白，这座公堂，原来是他最熟悉的战场。
"凭账。"他说，"堂上审案，凭的是账。"
"记住。"季掌柜竖起第三根手指。这一次，他停了很久。
"第三问。"他的声音低下来，低得像从岗子底下的土里发出来的，"这一问，你可以不答。答错了，也没有第二回。"
"你问。"
"你开这个公堂，"季掌柜一字一字地说，"是为了翻案，还是为了报仇？"
乱葬岗上一片死寂。无风的清明，连一根草都不动。
炜杰坐在那里，蒙着半张脸的黑布带，一动不
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