汗，钉上的汗还没凉透。"
屋里所有人都站住了。
今夜祠堂里，还有第二拨人。
"会是谁？"李志成问。
"不知道。"炜杰缓缓地说，"但能进祠堂内院、能拔钉、还能不声不响把钉混进小满布袋的——这不是外人。这是有人故意留给我们的。"
"留钉干什么？"
"报信。"季掌柜盯着那枚钉，"钉是信。青黑锈，桐油新——这是从一本很老的账上拔下来的。有人今夜也在祠堂里'借'东西，借完，顺手把钉塞给了你们。"
"为什么塞给我们？"
"让你们知道——"季掌柜一字一字地说，"祠堂里能拔钉的，不止你们。"
炜杰拿起那枚热钉，翻来覆去地看。钉帽上，青黑的锈里，隐隐约约有一道刻痕。
他拿到灯下，眯起左眼。
刻痕是一个字。很小，笔画瘦得像算盘珠子：
顾。
"顾惟深。"李志成脱口而出。
"不是他。"炜杰摇头，"他要做，不必这么藏。这枚钉是老东西，至少是二三十年前钉上去的——今夜拔它的人，拔的是一颗二三十年前的旧钉。"
二三十年前，祠堂里钉着的东西。
二三十年前，姓顾的。
屋里静得可怕。炜杰和小满对视了一眼，两个人同时想到了同一个人——
顾之。
寄名灯里那位。
"灯在祠堂。"小满的声音发飘，"出殡那晚，顾惟深把灯供进了东郊祖坟——祖坟就在祠堂山下。他爹的灯，就供在祠堂脚下。"
"所以他爹，"炜杰缓缓地说，"今夜进了祠堂。"
寄名灯里的魂，灯就是棺。棺进了祠堂地界，魂就出了棺。
顾之等这一天，等了二十六年。他的儿子把他供到仇人门口，他今夜自己进去了——进去干什么？
"拔钉。"季掌柜说，"拔他当年留下的东西。"
"什么东西？"
没人答得上来。
炜杰把那枚热钉放在案上，和三页底稿并排。
"先办正事。"他说，"底稿到手，离开庭还有十二天。齐师傅，裱糊；小满，誊抄三份，原本收进谱匣；季掌柜，这页东西明天一早就得过你的手，进堂号案卷——"
小满誊抄的时候，手一直在抖。
三页底稿，记得全是永记七三年的内账：哪一笔款走的哪个户头，哪一笔货对不上数，哪一笔"平安灯"的开销后面，缀着一个人名。第三页的末尾，她娘写了一行小字，不是账，是给自己留的话：
"此三页抄毕，明日寄地区。若寄不出，留待后来人。账在，理在。"
小满抄到这行字，眼泪砸在纸上。她拿袖子垫着，一笔一笔抄完。
娘，寄出去了。八年后，寄出去了。明天，它进堂号案卷；十二天后，它上堂。
"还有这枚钉。"季掌柜把热钉收进自己口袋，"我拿去给一个人看。他要是认出来历——"
"谁？"
"白志成。"季掌柜说，"三十年前给外柜递刀的人，钉子从哪儿来，他一眼就知道。"
……
当天夜里，乱葬岗深处。
季掌柜把那枚钉放在白志成面前。白志成这条命寄在岗上，人就住在一座空坟里，黑臂缠着布，人瘦得脱了形。
他看见那枚钉，瞳孔缩成了针尖。
"哪儿来的？"
"祠堂。今夜。"
白志成伸出左手，把钉拿起来，翻了个面，看钉尖。看了很久，他的手开始抖。
"这是'司钉'。"他说，"
-->>(第2/3页)（本章未完，请点击下一页继续阅读）