她攥着怀里那封已经交出去的信的余温，那封信已经不在她手里了，可她依然能感觉到它在心里硌着的位置。她不知道那封信到了没有，不知道袁斌读到的时候会不会像她写的时候一样手在发抖。她只知道那封信上的每一个字都是她想说给他听的，如果他能收到，哪怕只是看一眼，也够了。
一路之上她听见远处传来的炮声，一次比一次近，一次比一次沉。她问叶陵勇还有多远，他说快了。她不知道快了是多久，她只知道那封信在她心里越来越烫。
某日黄昏，队伍在锦州城外十余里处扎营。叶陵勇掀开车帘告诉婉心：“明天就到城下了。“婉心没有接话，只是把怀里那封已经交出去的信的折痕在脑海里又描了一遍——纸上那行“你不用退，也不用走“的位置，她闭着眼都能找到。她在灯下坐了很久，把那个字的位置一遍一遍地描，然后吹灭了灯。黑暗中她没有躺下，只是坐在那里，听着远处隐约传来的炮声，像有人在很远的地方敲一面破鼓。而叶陵勇立在一旁，面色复杂，眼底藏着万般无奈，假惺惺地看向婉心，低声劝慰：“二哥没办法，能帮你的只有那么多了。我一直在拖延，能拖一日是一日，但是现在没有办法拖了，也希望你能理解二哥。“婉心只淡淡垂眸，一言未答，任由夜色裹住满心酸涩。
那一夜她没有合眼。她在想第一次在叶府二门口看见袁斌时的样子，一身带血的军装，右腿微微偏着重心却站得像一棵松；在想他把兰花帕子贴身收好时微微发颤的手指；在想炭窑火光里他朝她走来时被刀光映亮的侧脸。那些画面在她脑子里转着，一帧一帧地翻过去，像一本被风反复掀动又合不上的书。
第二天清晨，天色灰白，像是被硝烟染过的旧棉布。叶陵勇整兵列阵，婉心被他的人护送着走在队伍中间。她看见锦州城的轮廓在地平线上渐渐清晰，城墙上的残旗在风里飘着，断了一角。她攥紧了袖口，脚下一步比一步重。
城外空地上，日军士兵列成两排，刺刀在灰白的天光下泛着冷光。婉心被两名日军士兵押着站在几十步开外，棉袍上沾着尘土，头发被风吹散了几缕贴在颊边，脸色苍白，可她站得很直。她的目光穿过那些刺刀和钢盔，看见了袁斌。他站在那些刺刀的另一头，军装已经看不出原本的颜色了，袖口和肩头全是深浅不一的暗色痕迹，颧骨高高凸起，眼窝深陷，整个人瘦了一大圈，可站在那里像是从土里长出来的一样。
隔着几十步的距离，两个人的目光撞在了一起。婉心的眼泪一下子涌了上来，可她咬住了嘴唇，没有哭出声。她看见他右腿微微偏着重心，知道他膝盖又在疼了。她看见他手在微微发抖，可她更清楚他为什么抖——不是怕，是她在那里。
她看见他按住胸口的位置，隔着军装能隐约看见信纸叠成的轮廓——他收到了。她忽然觉得心里最后一块悬着的地方落了下来。不等日军军官开口，她先出了声，声音不高，却带着一种确认了什么之后的笃定：“信你收到了？“
袁斌点头，声音哑得像砂纸磨过石头：“收到了。“就三个字，可那三个字里藏着整整一夜的灯火、读到末尾时指腹在纸面上反复摩挲的痕迹、把信纸贴在心口躺了很久直到天亮的过程。他伸手从怀里掏出那封信展开来，在所有人面前念了一句，声音不高，可每一个字都清清楚楚：“你守得住锦州，就守住了所有人活着的盼头，也包括我的。“他把信折好放回胸口，“我记住了。每一个字都记住了。“
旁边一名日军军官听不懂他们在说什么，皱了一下眉，用生硬的中文插了一句：“你劝他开城，放你走。你劝他投降，放你们两个都走。“
婉心抬眼直视袁斌眼底翻涌的不舍与煎熬，神色平静，却字字沉重，伸手轻轻按住他染血的胸口，语气坚定又悲凉：“守好你的锦州，不必顾我。“
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