涌动，危机正在迫近。而他，必须在这危机中，杀出一条血路。
不是为了他自己。
是为了那些跟着他，把命交到他手里的三千弟兄。
是为了那些在武昌，在汉口，在上海，在南京，正在为这个腐朽的王朝敲响丧钟的千千万万个同胞。
更是为了十年前，在那个同样寒冷的雪夜，被清廷凌迟处死的父亲。
沈砚之抬起手，按住胸口。那里，贴身戴着一块玉牌，是父亲留给他的唯一遗物。玉是上好的和田白玉，温润细腻，上面刻着两个字：守正。
守正。
守住正道，守住良心，守住这片土地上千百年来，无数仁人志士用鲜血浇灌出来的，那一点不灭的火种。
窗外，风雪更紧了。
远处传来打更的声音，梆，梆，梆。三更了。
夜还很长。
路，也很长。
但再长的夜，总会天亮。
再难的路，总要有人去走。
沈砚之关好窗户，走回书案前，重新坐下。他提起笔，蘸了墨，在纸上写下两个字：
“起事”。
墨迹未干，在昏黄的灯光下，泛着幽深的光。
像血。
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