下发出咯吱咯吱的声响。
街角那个人立刻有了反应。烟头的火光熄灭了，人影动了一下，但没立刻出来。程振邦能感觉到，有一道视线正死死盯着自己。
他走到巷子口，没有拐弯，而是径直朝那个人走去。距离越来越近，十步，八步，五步……
“谁？”
一个低沉的声音响起，带着浓重的天津口音。
程振邦停下脚步，抬起头。现在他看清了对方的脸——四十岁上下，国字脸，浓眉，鹰钩鼻，嘴角有道疤。一双眼睛像鹰一样，锐利，冰冷，带着审视。
“我。”程振邦说，声音很平静，“走道的。这大雪天的，大哥您在这儿等人？”
那人没回答，只是上下打量他。目光从他湿透的夜行衣，移到腰间的枪套，又移到他的脸。程振邦能感觉到，那目光像刀子一样，在自己身上刮过。
“这么晚了，去哪儿？”那人问，手依然插在兜里。但程振邦看见，他的手腕动了一下，那是掏枪的前兆。
“回家。”程振邦说，脸上露出一个憨厚的笑，“在东街棺材铺当学徒，掌柜的让去西街送趟货，回来晚了。这雪大的，差点迷路。”
他说着，还跺了跺脚，把靴子上的雪抖掉。动作很自然，就像个真正赶夜路回家的学徒。
那人盯着他看了几秒，忽然笑了。那笑容很冷，不达眼底。
“棺材铺的学徒？”他慢悠悠地说，“我怎么不知道，东街有棺材铺？”
程振邦心里一紧，但脸上笑容不变：“新开的，开张还不到一个月。就在东街口，老陈家的宅子改的。掌柜的姓王，保定人。”
他说得很详细，很自然。东街口确实有个新开的棺材铺，掌柜的也确实姓王，保定人。这是他早就准备好的说辞，每一个细节都经得起查。
那人又看了他几秒，然后点了点头：“哦，那家。听说过。”
他的手从兜里掏出来了，没拿枪，只是拍了拍身上的雪。
“赶紧回去吧，这大半夜的，别在外头晃悠。”他说，语气缓和了些，“最近城里不太平，听说有革命党。”
“革命党？”程振邦装作吃惊的样子，“那可了不得。多谢大哥提醒，我这就回。”
他点头哈腰，转身就要走。
“等等。”
那人又叫住他。
程振邦停下脚步，转过身，脸上还挂着笑：“大哥还有事？”
那人走到他面前，凑近了，盯着他的眼睛。距离很近，程振邦能闻到他身上烟草和皮革混合的味道，还能看见他瞳孔里自己的倒影。
“你的手，”那人说，声音很低，“怎么了？”
程振邦低头，看向自己的右手。刚才做弹弓时，被木刺划了一道口子，不深，但流血了。血已经凝固了，在虎口处留下一个暗红色的疤。
“这个啊，”他抬起手，咧嘴一笑，“下午搬棺材的时候，让钉子刮的。掌柜的说没事，抹点香灰就好了。”
那人盯着那道伤口，看了很久。然后，他伸出手，握住了程振邦的手腕。
力道很大，像铁钳一样。
程振邦的心跳到了嗓子眼。但他没动，只是看着对方，脸上还保持着那种憨厚的、略带困惑的表情。
“大哥，您这是……”
“这伤口，”那人慢条斯理地说，手指在伤疤上摩挲，“不像是钉子刮的。钉子刮的伤口，边缘会比较整齐。你这个，边缘是撕裂的，像是被木刺或者什么粗糙的东西划的。”
他抬起眼，盯着程振邦：“而且，伤口还很新鲜，血刚凝固不久。你说你是下午伤的，可现在都四更天了。这么冷的天气，伤口早就该冻上了，不会是这个样子。”
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