去的弟兄，他们的血不能白流！”
他的眼神重新凝聚起那种属于统帅的威严。
“老吴，你去统计一下人数和武器。赵铁生，你带人去前面探路，避开大路，专走小路。我们要尽快穿过鄂南山区，进入湖南境内。”
“是！”
残兵们振作精神，开始行动起来。
沈砚之看着他们离去的背影，心中一片凄凉。
他知道，从今天起，他不再是那个意气风发、誓要光复中华的北伐名将了。他成了一个败军之将，一个需要躲避追捕的流寇。
夜幕降临。
他们在山坳里生起了一堆小火。没有粮食，只有几块硬得像石头的干粮。沈砚之把自己的那份分给了那个断腿的小战士。
“师长，您自己吃吧，我……我不饿。”小战士推辞着。
“吃。”沈砚之命令道，“你要活着，替咱们第七师，替那些死去的弟兄，把这段历史记下来。”
小战士含着眼泪，啃着干粮。
沈砚之靠在岩石上，看着跳动的火苗。
火光中，他仿佛又看到了山海关的雪，看到了西南大山里的篝火，看到了武昌城头的血。
三十年了。
从清末的少年，到民初的将军，再到如今的败军之将。
他究竟在追求什么？
“共和”？
这两个字，在这些年的军阀混战中，已经被践踏得面目全非。
“救国”？
可国家现在比任何时候都更像一盘散沙。
沈砚之感到一种深深的无力感。个人的力量，在时代的洪流面前，渺小得如同沧海一粟。
“师长，”老吴悄悄凑过来，递给他一封皱巴巴的信，“下午在路边捡到的，像是咱们的人留下的。”
沈砚之拆开信，借着微弱的火光看去。
信是第八军的一个团长写的，字迹潦草，充满了恐惧和悔恨。
“……吾等奉命撤退，致使友军第七师全军覆没，虽生犹死。良心难安，无颜见江东父老。今留书一封，以死谢罪……”
信纸飘落在火堆里，瞬间化为灰烬。
沈砚之闭上眼。
第八军撤退了，因为他们怕死。
第七师打光了，因为他们不怕死。
结果呢？怕死的活下来了，不怕死的死了。
这世道，到底是怎么了？
“师长，睡一会儿吧，我守着。”老吴给他盖上一件破旧的军大衣。
沈砚之点点头，却怎么也睡不着。
伤口在疼，心也在疼。
他迷迷糊糊地睡去，却又被噩梦惊醒。
梦里，又是武昌城头。
那三十五个结拜兄弟站在城垛上，浑身是血，齐声问他：“师长，咱们死得值吗？”
沈砚之惊醒过来，冷汗涔涔。
火堆快要熄灭了，只剩下几点暗红的火星。
老吴靠在树根下睡着了，手里还紧紧握着枪。
赵铁生守在路口，像一尊雕塑。
那个断腿的小战士蜷缩在火堆旁，即使在睡梦中，眉头也紧紧皱着。
这就是他剩下的全部家当了。
沈砚之慢慢站起身，走到那个小战士身边，轻轻把大衣往上拉了拉，盖住他的肩膀。
小战士翻了个身，嘴里含糊地嘟囔了一句：“爹……别打我……我去当兵……”
沈砚之的手颤抖了一下。
他走出山坳，站在高处，看着黑暗中的群山。
夜风凛冽，吹得他衣袂翻飞，伤口剧痛，但他站得笔直。
“只要我不死，第七师就不算亡
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