他直起身，环顾了一下四周——祠堂后院有一口废弃的水井，井口被木板盖着，旁边堆着些烂砖头。

    "把机器推到井边。"他说。

    四个人面面相觑，但还是照做了。沈砚之让他们把印刷机推到井口旁边，然后掀开井盖，往下面看了一眼——井很深，但已经干涸了，底部全是碎石和淤泥。

    "把滚筒拆下来扔井里。"他说。

    "扔井里？"小赵瞪大了眼睛，"那不是报废了？"

    "比落在赵世昌手里强。"沈砚之冷静地说，"滚筒是铸铁的，不怕摔。等风头过了，我们再想办法捞上来。现在的问题是，赵世昌的人随时可能搜到这里，这台机器要是被他们看见，所有人都得完蛋。"

    小赵咬了咬牙，招呼另外三个人一起动手。四个人抓住滚筒的两端，喊着号子，硬生生把那根锈死的滚筒从机身上掰了下来——其实是螺栓断裂的声音，但没人管那么多。滚筒重重地砸进井底，发出一声沉闷的巨响，在空井里回荡了好几秒。

    "好了，现在把机身拆散，装进麻袋里。"沈砚之指挥道，"机架和齿轮分开装，别混在一起。小赵，你带两个人把麻袋运到东郊的砖窑去——那里的窑工头是我们的人，可以暂时存放。剩下的人跟我走，去状元桥。"

    一行人迅速行动起来。沈砚之站在祠堂的院子里，看着他们将印刷机的零件一一装入麻袋，然后用板车拉走。他的目光落在祠堂正殿供奉的那块牌匾上——"忠义千秋"四个大字已经褪色剥落，但骨架犹在，像极了这个国家的现状：表面千疮百孔，内里却仍有不肯屈服的脊梁。

    凌晨四点五十一分。天边已经隐隐泛出一丝鱼肚白，再过不到两个小时，南昌城就要醒了。而赵世昌的搜捕行动，也进入了最后的冲刺阶段。

    沈砚之带着剩下的两个人——一个叫阿福的印刷工学徒和一个叫老钱的报务员——抄小路赶往状元桥。状元桥附近的联络站设在一间茶馆里，老板姓孙，是个六十多岁的老茶客，表面上是个不问政治的闲人，实际上是南昌地下情报网的枢纽之一。几乎所有进出南昌的情报，都要经过孙老头那把紫砂壶的过滤。

    但沈砚之赶到状元桥的时候，茶馆的门是关着的。不是被查封的那种狼藉——门板完好，招牌也没倒，只是大门紧闭，门上挂着一把铜锁，像是正常歇业。

    "不对劲。"沈砚之停下脚步，"孙老头从来不在凌晨关门。他的规矩是通宵营业，专门接待半夜赶路的客人。"

    阿福凑上前，试着推了推门——纹丝不动。老钱趴在门缝上往里看，看了半天，摇摇头："太黑了，什么都看不见。"

    沈砚之绕着茶馆走了一圈，在后院的围墙上发现了异常——围墙根部的泥土有新鲜的翻动痕迹，而且不止一处。他蹲下身，用手指拨开浮土，看见了几个清晰的鞋印：军靴，花纹是北洋陆军制式。

    "赵世昌的人已经来过了。"他说，声音低沉得像是从地底传来的，"至少两个小时前。"

    "那孙老头他——"

    "不知道。"沈砚之站起身，"但如果是被捕，茶馆不会关得这么整齐。要么是孙老头提前得到了消息自行撤离，要么是——"

    他的话没说完。后院角落里突然传来一声极轻微的咳嗽声，像是有个人在极力压抑自己的呼吸。

    沈砚之打了个手势，让阿福和老钱退到巷子口警戒，自己则循着声音摸了过去。后院角落里堆着一堆劈好的木柴，咳嗽声就是从柴堆后面传来的。

    他绕过柴堆，看见了孙老头。

    老人蜷缩在墙角，身上只穿着一件单薄的棉马甲，嘴唇发紫，额头上全是冷汗。他的右手紧紧按在左腹部，指缝间渗出暗红色的液体——血已经凝固了，但伤口显然还在渗。

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