担架停在停尸间的外间。白色的布单盖着，下面是一个人形的轮廓。布单上头洇了一小片暗红色，在惨白的灯光下显得格外刺眼。
“抬的时候小心点，”张师傅说，“伤在头上，挺惨的。”
陈渡点了点头，走到担架一头，蹲下去，手搭在担架杆上。
他刚要使力，忽然听见一个声音。
很轻。
像是有人在耳边叹了口气。
陈渡的动作顿住了。
张师傅看出他不对劲：“怎么了？”
“没什么。”
陈渡垂下眼皮，和着张师傅的口令，一块儿把担架抬起来。尸体不重，隔着担架杆也感觉不到温度，但他觉得手指尖有点发凉。
不是冻的那种凉。
是那种——像是有什么凉的东西贴着他的皮肤，一掠而过。
他们把担架推进冰柜间，把尸体放进冰柜的抽屉里。陈渡拉上抽屉的时候，从抽屉拉手的反光里看了一眼自己的身后。
什么都没有。
但他总觉得有什么东西在看着他。
那种感觉很不好形容，不是眼睛看到的，也不是耳朵听到的，是一种说不清的感觉——就像是你在一个很安静的房间里，突然知道房间里不是只有你一个人。
“行了，”张师傅拍拍他的肩膀，“回去歇着吧。你明天不上课？”
“明天考试。”
“考试还熬夜写作业？赶紧回去睡觉，别熬坏了身子。”张师傅顿了顿，声音忽然放低了，“你那个地方还能住吗？要不我去跟馆长说说，给你换个像样点的屋子。”
陈渡摇了摇头：“不用。”
张师傅还想说什么，但张了张嘴，只叹了口气。
陈渡知道他叹的是哪口气。
殡仪馆的人对老陈头的死都很难过，但他们能做的也就这么多了。一个没有编制的守夜人，死了就是死了，殡仪馆不会因为他是老员工就多付一份抚恤金。能让陈渡暂时住在值班室，已经是馆长能做的最大的人情了。
陈渡转身往回走。
他刚走出停尸间的大门，手机又响了。
他低头看了一眼来电显示。
屏幕上没有数字，也没有名称。只有一个字：
“无”。
手机震动了两下，铃声忽然停了。
然后，一条短信弹出来。
发送人，同样写着那个字——“无”。
短信的内容很简单，只有一句话：
“回来。”
陈渡盯着这两个字看了三秒钟。
他抬起眼睛，看向院子那头。
值班室的门虚掩着，门缝里透出一点昏黄的灯光，和他离开时一模一样。
但他分明记得，他出来的时候关了灯。
他攥了攥裤兜里的铜钉子，吸了口气，迈开步子，朝值班室走过去。
走到一半，他忽然停下了。
因为围墙外头，传来了一个声音。
那声音很近，隔着墙头就能听见。很轻，断断续续的，像是在哼着什么调子。
是个女人的声音。
陈渡听了很久，才听出来那是什么。
那是老陈头出殡那天，有人在灵堂里哼过的调子。
送魂调。
他说过，殡仪馆的人都不会唱这个。这是老陈头自己家乡的小调，一辈子没离开过他的嘴，没活的时候总是哼着，有活的时候也哼着。陈渡从小听习惯了，从没问过他从哪儿学的。
后来老陈头走了，那个调子就再也没人哼了。
除了今晚。
围墙外头的哼唱声还在继续，若有若
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