些。不多，但够不够，得用了才知道。
陈渡把手插进裤兜里，握紧那根钉子，往公交站的方向走。裤兜里手机震了一下，他掏出来看。谢小禾发来的，两个字——“小心。”
他回了个“嗯”。
又走了一段路，手机又震。他以为还是谢小禾，拿起来一看，不是。
发信人：无。
“今晚你去的时候，我会帮你。”
陈渡站在公交站牌底下，看着这行字。公交车从远处开过来，报站的声音越来越近。他打好字，发过去：“怎么帮。”
回复来得很快。
“你带了钉子就行。”
陈渡没有再回。他把手机收起来，上了公交车。车上人不多，他找了个靠窗的位置坐下。车窗玻璃上映出他的脸，模糊的，灰蒙蒙的，被外面的楼房和行道树一层一层叠着。
他在想一个事。
杂录让他别信它，老陈头让他别信它，姚半仙让他别信它。但谢小禾说的那句话，他反复琢磨。“那本书是活的”。如果书是活的，那它说的话算不算谎言？还是说，它说的全是真话，只是在真话里藏着不能说的部分？
车窗外的天越来越沉，乌云压得很低，空气闷得发黏。陈渡把额头抵在车窗上，凉意从玻璃传过来。不急，他对自己说。晚上就知道了。
下午陈渡没出门。
他把值班室里外收拾了一遍。把床板放好，被子叠了，纸箱子重新码在墙角，碎纸片装进书包夹层。老陈头那张遗言还没找回来，但其他的东西都还在。
他把铜镜从内袋里掏出来，放在桌上。
镜面上的绿锈还是那样，厚厚的一层，用指甲刮不掉。但那行刻痕比昨晚更清楚了——“度你自己”。他拿起来对着光照了照，镜面映出他的脸，还是模糊的。但这次他注意到，镜子里映出来的不是值班室的背景，而是一团黑，像镜面后面是一个很深的空洞，望不到底。
他把镜子扣在桌上。
然后拿出那根钉子，在左手掌心重新描了一道符。铜钉蘸水，一笔一笔地画。符纹画完最后一笔的瞬间，那只手又凉了一下。不是冷，是凉，像把手伸进了地底下的泉水里。
他把手掌摊开放在膝盖上，看着那暗金色的纹路慢慢渗进皮肤，隐下去。好了。
天黑下来的时候，陈渡把钉子揣进裤兜，镜子放进内袋，背上书包出了门。书包里没装书，装的是老陈头留下来的那些零碎东西。搪瓷缸子，老花镜，工作守则。他也不知道为什么要带这些。可能是因为这间值班室今晚不一定还能住。
走到后院门口，他回头看了一眼。那间矮趴趴的砖房蹲在槐树底下，窗户黑洞洞的，门虚掩着。他在那儿住了三个月零几天，今晚过后，也许还能住，也许不能。他没多想，转过头，推开铁栅栏门走了出去。
城东纸扎铺，门口的路灯坏了一盏。巷子比平时更黑，两边的铺子都关了门，只有纸扎铺的卷帘门还拉着，但底下的门缝里透出一点光。陈渡在门口站住，没有马上去拉门。
他摊开左手，低头看掌心。那道暗下去的符纹正在发热，不是隐隐的温热，是烫，像有东西在皮肤底下烧。他攥紧拳头，右手伸进裤兜握住钉子，用左手去拉卷帘门的把手。
门没锁。哗啦一声，卷帘门被他拉上去半人高，他弯腰钻了进去。铺子里没点灯，光源来自工作台上一盏油灯。火苗很小，只有豆大一点，黄澄澄的，在黑暗里微微跳着。架子上那些纸人纸马的脸在火光里忽明忽暗，每一张脸都朝着门口，朝着他。
曹安坐在工作台后面，坐的是姚半仙那把椅子。他一只手搁在桌上，手指慢慢敲着桌面，另一只手垂在椅背旁边。青布衣裳在油灯底下泛着冷光，脸上那颗带白毛
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