的一点白痕。
他收剑。
剑入鞘，鞘归腰侧。
然后他朝那柄断剑走去。
靴底踩雪，无声。
他停在剑前三尺。
低头，看了很久。
“七十二年的剑。”
他开口，声音不高。
“十五岁入山门，挥第一剑时想的是什么，你还记不记得？”
无人应答。
剑身静默，雪片落在剑格上，积了薄薄一层白。
苏清南没有等答案。
他弯腰，伸手。
将泪痕剑从雪中拔出。
剑入手沉重，剑身清辉黯淡，断口处那道新裂痕像干涸的泪迹。
他握剑。
剑身轻颤。
颤了三息，归于平静。
他将剑收回鞘中，剑鞘是方才澹台无泪消散时落在雪里的，乌木，无纹，剑格处刻着两个小字——
无泪！
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