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天快亮了。祭坛前那片雪地，早瞧不出是雪地了。
红。
红得发黑，黑里透红，跟锈透了的铁一个色儿。
血渗进去，雪化开来，血水搅在一块儿，往低处淌。
淌出十几丈，又冻上，冻成暗红色的冰棱子，一条一条趴在地上，跟死人身上剖出来的血管似的。
祭坛上，人头垒到了两万九千九百九十九颗。
还差一颗。
就差一颗。
呼延灼站在那儿。
浑身是血。
不是他的血。
是那些倒下去的人的。
那些人走到祭坛前头，抹脖子，倒下去，血喷出来，喷在他身上，溅在他脸上，顺着那件白袍往下淌。
白袍早瞧不出白了，暗红一片，沉甸甸往下坠，跟刚从血池子里捞出来似的。
他站在那儿，一动不动。
像一尊血浇出来的像。
手里还攥着那柄狼神刀。
刀身上，血干了又湿，湿了又干，结了厚厚一层血痂，把刀身裹得瞧不出本来模样。
就剩刀尖那一点露在外头。
那一点，在晨光里泛着寒光，白得瘆人。
祭坛前，还剩最后一个人。
是个半大孩子。
十五六岁，脸上还带着稚气，嘴唇上头的绒毛刚冒出来，软塌塌的，跟春天地里刚冒头的青草芽子似的。
身上穿着皮袍，皮袍太大，是他爹的，袖子长得把手都盖住了，就露几根手指头在外头，冻得通红，指头肚儿上还裂着口子。
他站在那儿，看着那座人头垒成的山。
看着山上那些脸。
那些脸里头，有他爹，有他娘，有他哥，有他从小一块儿撒尿和泥的伙伴。
他爹的脸在最上头，眼睛还睁着，望着天。
他娘的脸在底下，嘴角还带着笑，跟睡着了似的。
他看了很久。
然后转身，走到呼延灼面前。
跪下。
“王上。”
他开口，声音还有些嫩，还有些抖，眼眶里转着泪花子，可硬是没掉下来，“小旗官灰牧原，参上。”
呼延灼低头看他。
看着这张嫩得能掐出水的脸。
喉咙里像塞了团烂棉花。
啥也说不出来。
灰牧原看着他。
看着这个浑身是血的王。
看着王眼睛里那些东西——那些他也说不清是啥的东西。
是疼？是愧？是舍不得？
……还是别的什么？
他忽然不怕了。
“王上，我该走了。”
声音突然稳了。
他站起来。
转身，往祭坛走。
靴底踩在血里，噗嗤，噗嗤。
那声响很轻，可在静得跟坟地一样的夜里，听得人心里头发慌。
他走得不快。
一步，一步。
走到祭坛前头，停下。
没回头。
就那么站着，看着那座山。
山上，两万九千九百九十九颗头。
那些头，有的睁着眼，有的闭着眼，有的张着嘴，有的咬着牙。
可他看见，那些眼睛里都有光。
很淡很淡的光。
像火。
像烧了几百年还没灭的火。
他开口。
唱起来。
声音还嫩。
嫩得跟春天刚冒头的草似的。
却也很沉！
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