你来破这座阵。看看你师父说得对，还是我对。”
他看着苏清南。“你师父说得对。”
苏清南站在那里，没有说话。
濮阳无畏喉咙里滚出一声短促的气息，那气息很短，短得像是什么都没有。
“你方才说这阵少了什么，可你没说它到底少了什么。”
苏清南沉默了一瞬。“师叔想听？”
濮阳无畏说：“想听。”
苏清南说：“山势是对的，水势是对的，每一条路都画得精准。可这座阵里，少了一样东西。”
濮阳无畏的手停在琴弦上。
苏清南说：“师叔画了山，画了水，画了路，画了这世间该有的一切。可师叔没画人。山是死的，水是死的，路是死的。没有人走，山就是一座山，水就是一条水，路就是一条路。有人走，山才有峰，水才有澜，路才有尽头。师叔画了二十年，画了一幅没有人间的山河。”
濮阳无畏坐在那里，一动不动。
他的手指还搭在琴弦上，可没有按下去。
风吹过来，吹得他鬓角那些白发在暮色里微微晃动。
他沉默了很长时间。
然后他开口：“我画了二十年，没画进去一个人。我以为只要山够险，水够急，路够多，就够了。可你说得对，没有人，山河就是一幅画，挂在那里，不会动，不会老，不会死。”
他把琴抱起来，竖在身侧。那张古琴靠在他肩上，琴弦在风里发出细微的颤鸣。
“你师父当年也说过类似的话。他说我的阵里缺东西，我问缺什么，他说缺活气。我问什么叫活气，他说等你老了就知道了。我现在老了，知道了。”
他从城垛上拿起那柄羽扇——
那柄已经碎了的羽扇，只剩一根扇骨，几根残羽。
他把那根扇骨插回后领，动作很慢，像是那根扇骨很重。
“山河阵，我画了二十年。你破了它，只用了一炷香。”他低头看着苏清南。“你这孩子，确实不招人喜欢。”
苏清南站在那里，仰头看着城头上那个人。
暮色越来越深，城头那面残旗还在风里飘着，旗上的字迹早已模糊，可旗还在。
那个人站在旗下，布衣纶巾，羽扇斜插后领，古琴倚在肩侧。
风拂过他的衣襟，拂过他的白发，拂过他脸上那些被岁月刻出的纹路。
苏清南忽然开口：“师叔方才说，给我准备了一份礼。”
濮阳无畏愣了一下，然后喉咙里又滚出一声短促的气息，那气息很短，短得像是没有什么。
“你破了我的阵，还要我的礼？”
苏清南没有说话。
濮阳无畏摇了摇头，把琴从肩上放下来，横在身前。“这张琴，名曰断肠。”
“断肠跟了我四十年，我拿它弹过战歌，弹过挽歌，弹过这世上最好听的曲子，也弹过最难听的曲子。”
他把琴抱起来，往城下走。
走得很慢，一级一级地走下城楼的石阶，每一步都踩得很实。
走到城门口，走到苏清南面前，停下。
他把琴递过去。
苏清南接过那张琴。
濮阳无畏站在那里，空着手。
他看着苏清南，看着这个十年没见的师侄。
“你师父，”他开口，声音有些哑，“他真的还活着？”
苏清南看着他，过了很久才说话：“师叔觉得呢？”
濮阳无畏沉默了一瞬。
然后他摇了摇头。
“你这孩子，从小就狡猾，你师父说你将来要吃大亏，我看未必。”
他把那根插在后领的扇骨抽出
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