行层面补上的口头规矩。
“接收前不得原址返回。”
她看着这行字，背脊一点点发冷。
原址返回。意思是被筛过的人，连回头找原来的床位、原来的班级、原来的住处都不允许。只要一旦被重新安置，原先的地方就不再属于你。你要是想回去，系统就会认定你是异常，是越界，是不该出现在原始坐标上的人。怪不得周蔓总像站在别人的影子里，怪不得有些空位明明还空着，却没人能说那是谁的。
姜妗慢慢翻了一页。
这一页开始出现接收单元的细分，名字却又让她一阵反胃。旧宿舍空床补入、回廊值夜替岗、教室储物临列、广播间临时观察……每一个落点都像一块被反复擦过的地方，表面干净，实际上全是旧痕。那些被筛掉的人并没离开学校，他们只是被重新塞进学校的缝里，变成补位、替班、临列、观察，成了维持秩序的隐形零件。
“他们还在这儿。”姜妗说。
程砚抬眼看她，像知道她此刻在想什么：“对。一直都在。”
姜妗的掌心一点点收紧，指甲几乎嵌进掌肉里。她忽然明白为什么学校一定要让所有人一起忘记。因为只要有人还记得，谁被从哪个位置挪走、又被摆去了哪里，整个系统就会露出破绽。它靠的不是把人彻底弄没，而是把“原本的样子”替换成“现在这样”。一旦原本的样子还在，筛后安置就不是秩序，是证据。
夜巡队男生哑着嗓子问：“那我呢？我之前看过第七码的原始记录，我会不会也被……”
他没敢把后半句说完。
姜妗却已经懂了。
会不会也被安置。会不会也被换到别的地方。会不会有一天，别人看见你时，只记得你是“值夜的那个”“搬纸的那个”“问过一次话的那个”，却再也叫不回你的名字。总簿里没有写得那么直白，可所有栏目都指向同一件事：人不是消失了，而是被处理成了另一种可用状态。
程砚忽然合上目录册一角，视线落在最后一栏。
姜妗跟着看过去，心脏猛地一缩。
那一栏写得比别处更重，像是被标成了重点。标题只有四个字。
“接收清单。”
下面还压着一串未完全展开的编号，后面跟着楼区和时间，最末尾一条被红笔圈了半圈，墨色深得发暗。姜妗盯了两秒，认出了那个编号格式，和她第一次进回廊时看到的补签顺序几乎一致。
“这不是出库。”她说。
程砚慢慢把那页压平，眼神沉得像底下有一层看不见的冰：“是分配。”
姜妗胸口一阵发紧。她本来以为总簿只是把人筛掉的账本，现在才发现，它连被筛之后的去处都安排好了。旧宿舍、地下教室、广播间、值夜岗，全都不是随便填的，是按一套固定的接收逻辑在走。每一个人被抹掉之前，学校已经替他找好了新的位置，像在一盘棋里，把弃子收进另一个盒子里。
门外又轻轻响了一下。
这回不是敲门，更像有人停住了脚步，站在门外看他们翻到哪一页。姜妗的后背绷得发僵，她甚至能感觉到那道门板外渗进来的冷意，比回廊口吹来的风还要细，细得像有人在用呼吸贴着门缝听。
程砚合上总簿，声音压得极低：“拿走一页。”
姜妗愣了一下：“什么？”
“总簿不能带走。”程砚看着她，“但目录能记住。你挑一页最关键的，背下来。”
夜巡队男生听得发懵：“现在还要记？”
姜妗没答他，只迅速把总簿翻回那一栏。筛后安置。接收清单。禁止原名回流。安置优先于告知。接收前不得原址返回。她把这些词一条条压进脑子里，像把一把新钥匙藏进最深的抽屉。
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