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看着石桌上的炭笔画，他伸出手。手指悬在图上，没敢碰，怕把炭灰蹭掉。
“辰儿。”李世民咽了口唾沫，声音哑了。
“嗯？”
“世家的根基……”李世民抬起头，看着李辰，“被你刨了。”
李辰没接话。躺回摇椅。闭上眼。
“挡我钓鱼了，往边上挪挪。”
……
十五天后。
距离春闱，还有五日。
长安西市。
卢记书局的门开着，伙计坐在柜台后打瞌睡。
一本十两银子的《论语》摆在显眼处。
对面的街道。
一家倒闭的布庄前。
陈平坐在台阶上，怀里抱着一根断了的毛笔。
街上，全是和他一样的寒门书生，三三两两，满脸死灰。
“哒哒哒——”
马蹄声响。
一辆宽大的马车，停在布庄门前。
车把式跳下来，扯下一块红布。布庄门头上，挂着一块崭新的木牌。
“秦王印书坊”。
几个青衣伙计走出来，抬出一张长条桌。
卢记书局的伙计被吵醒了。
揉揉眼，走出门槛。
看着对面，发出一声嗤笑。
“秦王府也卖书？找几个老儒抄了半个月，能抄出十本来不？”
街上的书生们也抬起头，眼神麻木。
长条桌摆好，崔明穿着一身干净的青色长衫，走出来。
他没笑，脸上带着一股肃杀之气。
他走到马车后头，一把掀开厚重的油布。
空气中，飘出一股浓烈、刺鼻、却又让人血液沸腾的墨香味。
马车里，没有绸缎，没有金银，只有书。
一摞一摞，堆得像山一样的书。
发黄的竹纸，整齐的切边，黑得发亮的墨迹。
“《论语》、《孟子》、《大学》。”
崔明拿起最上面的一本，高高举起。声音在西市的街道上回荡。
“秦王殿下有令。”
“四书五经，全套。”
崔明竖起一根手指。
“十文钱。”
风停了。
街上所有的声音，消失了。卢记的伙计张着嘴。下巴仿佛脱了臼。
坐在台阶上的陈平，怀里的断笔掉在地上。
他慢慢站起来，死死盯着崔明手里的书。
十文？全套？
陈平蹲在西市的长街泥水还没干的地上，把散落的铜板一枚一枚抠出来。
泥水沾满了指甲缝，他没擦，攥着钱，一步步走到长条桌前。
十枚铜板，放在木桌沿上，崔明没嫌脏。
大袖一挥，铜板扫进钱箱。
他转过身，从马车上的油布底下抽出四本书。
摞在一起，拍在陈平手里，书很沉。
压得陈平手腕一沉。
他双手托着书，退后两步，手指贴着封面摩挲。
纸质发黄，带着竹纤维特有的粗糙。
不滑溜，不名贵。
甚至有些边角裁得不齐。
但他翻开了一页。
字迹黑亮，横平竖直，每一个字都端端正正地印在纸上。
没有抄书先生疲惫时的笔误，没有涂改的墨团。干干净净。
他低下头，把脸埋进书页里。
用力吸了一口气。
松烟墨的味道，很浓，冲进鼻腔，辣得他眼眶发酸，眼泪直接砸在黄纸上。墨迹没晕开。
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