在把霜染成淡金色。南庄劈第二斧的时候，左臂微微动了一下。不是主动的。是肌肉的记忆。像一条被切断的神经在尝试重新连接。

    他劈偏了。但比第一斧少偏了半寸。

    进步。不是奇迹。是进步。

    这就够了。

    我转身去盛粥。粥在锅里咕嘟咕嘟地滚着。米粒开了花。稠得能立住筷子。

    窗外，南庄的第三斧落下来了。这一次，柴块裂开了。不是整齐的裂开。是歪歪斜斜的。但裂开了。

    他站在那里，站在晨光里，站在碎柴和斧头之间。左臂垂着，右臂撑着斧柄。脸上没有表情。但眼睛里有光。不是那种燃烧的、炽烈的光。是那种很淡的、很稳的、像黎明时分天边第一缕光一样的光。

    他活着。在活着。用一只手。用一道疤。用一碗粥的温度。用一屋子人的呼吸。

    活着。

    不是因为战胜了什么。是因为没有放弃。

    而那个被关在刀里的东西，那个跑了又没跑远的东西，那个上千年的、饥饿的、狡猾的东西，此刻正安静地躺在沈蘅的刀鞘里。等着。不急。它有的是时间。

    但我们也有。UC小说网_m.shukugu.com