那条线，但他知道它在那里。像他知道满栗蹲在裂缝前的姿态，像他知道骨刺指向的方向。
他欠身，用左手在门框上摸了一下。掌纹里的钴蓝蹭在木头上，留下一道极淡的痕迹。不是字。是签名。
回到房间后，他开始发烧。
不是感染引起的那种高热。是骨头在生长时释放的一种类似炎症反应的热。体温在三十七度八到三十八度五之间波动，不高，但持久。像一口浅锅里的温水，始终不沸腾，但也始终不凉下来。小纪每隔四小时量一次，记录在笔记本上。数字一天天爬升，但爬得很慢，像蜗牛在爬墙。
阿豆的精神反而好了。烧让他变得有点恍惚，但那种恍惚不是昏沉，是通透。像一层薄雾笼罩着的世界，反而让远处的东西看得更清楚。他躺在床上，盯着天花板。天花板的裂缝和地窖的裂缝在记忆里重合了。他看见十五岁的自己被压在预制板下，左腿粉碎，疼得想咬掉舌头。但他没有咬。他咬的是自己的袖子。袖子上沾满了石灰和血，还有粉笔灰。他从口袋里摸出半截粉笔，在预制板的底面写了一行字。不是求救。是一句诗。他忘了是哪句了。现在想不起来。但那行字的颜色不是白的。是蓝的。钴蓝。
“满栗。“他在第三天傍晚叫她。
满栗来了。她没有坐在椅子上，而是直接坐在床边的地上，背靠着墙，六根手指搁在膝盖上，像一尊守夜的雕像。
“我记得那行字了。“阿豆说，声音因为发热而有点沙，但每个字都很清晰，“我十五岁被压在预制板下面写的。不是'救命'。不是'疼'。是'光在七十四之后'。我写的不是'候'。不是'续'。是'在'。光在。在七十四之后。在废墟下面。在骨头里面。在我以为自己要死的时候。它还在。“
满栗的手指叩了一下。很轻。
“所以你才数的。“她说，“不是数光。是数'在'。数它在不在。数到七十四，你不敢数七十五。因为七十五如果不在，你就得面对那个'不在'。你怕面对。所以你跑了。把'在'留给了我。“
“嗯。“
“那现在呢？你现在还怕吗？“
阿豆抬起左手。掌纹里的蓝色在昏暗的房间里像微弱的磷光。他看着那些纹路，看着它们延伸，分叉，汇合，像地图上的河流。
“不怕了。“他说，“因为我正在变成'在'的一部分。我的骨头在往那边长。我的血在往那边流。我的粉笔灰在往那边落。我不是在数它在不在这个问题的答案了。我是在变成答案本身。我长过去。我就是'在'。七十五不是一个数。是一条路。我正在走。“
满栗的眼角动了一下。不是泪。是某种更坚硬的东西被软化了一瞬。
“阿豆。“她说。
“嗯。“
“你比我勇敢。“
“不是勇敢。“阿豆说，“是没路了。勇敢是有路不走。我是有路不能不走。骨刺替我做了决定。它比我知道得早。早了七十六年。“
第四天夜里，骨刺又长了两毫米。
小纪换纱布的时候手在抖。不是因为恶心。是因为他看见了。骨刺的表面那些纹理变得更清晰了。像字正在从骨头里“显影“，像照片在定影液里慢慢浮现。他不敢说。他怕说出来显得疯了。但他看见了。那些纹理组成了一个笔画。不是现代汉字。是某种更古老的东西。像甲骨文。像金文。像他爷爷那一辈人偶尔提起的、已经没人会读的那种符号。
他把这件事告诉了满栗。不是当面。是趁阿豆睡着后，在院子里，借着月光
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