老人推门而入，虞升卿站在门槛外，有些迟疑。
“进来。”老人的声音从屋里传来，“腿不要了？“
屋内陈设极简，一张竹榻，一张矮几，几架上堆满了泛黄的书卷和羊皮地图。墙角立着一柄没有鞘的长剑，剑身布满暗褐色的锈迹，像是很久未曾见血，却依然透着一股子沉郁的杀气。空气中弥漫着淡淡的药草味和旧书卷特有的霉味，两种气息混在一起，竟奇异地让人心安。
老人从一只陶罐中取出些嚼烂的草药，丢在一只粗碗里，又倒了些烈酒进去，搅拌成糊。
“坐下。”
虞升卿依言坐在竹榻边沿。老人蹲下身，枯瘦的手指捏住他的小腿，力道不轻不重。那伤口被狼爪犁开，皮肉翻卷，触目惊心。老人将药糊按上去的瞬间，烈酒刺入皮肉，虞升卿浑身骤然一僵，指节攥得发白，额上沁出一层细密的冷汗，却硬是一声未吭。
老人抬眼看了他一眼，手上动作未停，开始缠绷带。
“不怕疼？”
“怕。”虞升卿的声音有些发颤，像绷紧的琴弦，“但娘还在等我。”
老人缠绷带的手顿了顿，没再说话。
包扎完毕，老人起身，从屋角的陶罐里舀了一碗热汤递过来。汤是淡淡的褐色，散发着一股奇异的草木清香，入口微苦，咽下后却有一股暖意从胃里升腾起来，像一条温热的溪流，缓缓淌过四肢百骸，将深入骨髓的寒气一丝丝逼退。
虞升卿捧着碗，目光落在矮几上摊开的羊皮地图上——那上面绘着西雍疆的山川关隘，墨迹陈旧，却标注得极细，每一条河流、每一处隘口都清清楚楚。他又看向墙角那柄无鞘长剑，剑身上的锈迹像干涸的血。
“前辈……是西雍疆的边军出身吧？”他试探着开口。
老人正背对着他，在油灯下翻看一卷泛黄的地图。闻言，肩头几不可察地僵了一瞬。
“何以见得？“
“您的竹屋。”虞升卿的声音很轻，却很稳，“那把剑，那卷地图，还有您掷矛的手法——发力从腰起，贯于臂，末端才松腕，那是军中短矛的投法。而且……您身上有旧伤的药味，和村里那些退伍老兵身上的味道一样，只是更沉一些。”
老人缓缓转过身。
屋外的微光映照在那道眉骨上的旧疤上，显得格外狰狞。他静静地看着少年，目光里有什么东西微微一动，像投入石子的深潭，漾开一圈极淡的涟漪。
“小子，”他的声音低沉了几分，“你父亲是谁？”
“虞远。“虞升卿挺直了脊背，尽管身上还带着伤，坐姿却端正得像一杆标枪，“西雍疆，底层校尉。半年前，为掩护麾下残兵突围，战死于宕戎合围。“
屋内安静了许久。
窗外的雨声淅淅沥沥，铜铃在风中轻响。老人缓缓放下手中的地图，走到窗边，望着窗外那越来越浓的幽暗。他的背影显得格外孤峭，像一柄收入鞘中多年的旧刀，锋芒敛尽，只剩沉郁的锈气。
“虞远……“他低声念了一遍这个名字，像是从尘封的记忆里翻出什么久远的碎片，声音轻得像一声叹息，“那个总是把自己的干粮分给伤兵，宁可自己挨饿也不丢下一个部下的小校尉？“
虞升卿猛地抬头，碗中的热汤晃出一圈涟漪：“前辈……认识我父亲？”
老人没有回答。
他背对着少年，沉默了很长时间，久到虞升卿以为他不会开口了。终于，老人转过身，那双向来古井无波的眼中，有什么东西微微一亮，随即又暗了下去。他走到药圃边，从泥土中拔出一株通体赤红的植物，根须上还带着湿润的泥土，像一簇凝固的火焰。
“寒星草只能镇咳，治不了根。”他将那株赤红药草递给虞升卿，又从矮几下取
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