来短暂的清明。他低头看着水面，想看看自己的倒影。

    水面晃动，他的脸被切割成无数碎片。但在那些碎片拼合的一瞬间，他看到了一双眼睛。那双眼睛漆黑，瞳仁深处似乎有一抹挥之不去的墨色，正沿着视网膜的纹理缓慢爬行。他猛地甩了甩头，再看时，水面恢复了平静，倒影中的眼睛又变回了正常的黑色，只是眼神里多了一份挥之不去的惊惶。是错觉吗？他不确定。他只知道，从今早起，世界在他眼里，似乎蒙上了一层淡淡的灰翳。

    接下来的几天，袁茂峰的生活陷入了一种近乎刻板的规定程序里。

    天不亮起床，去井边打水，洗脸，然后回到书房。爷爷会准时出现在书案前，开始新一天的“功课”。所谓的功课，依然是研墨、握笔、写字。爷爷不再像第一晚那样细致地纠正他的手势，而是更多地让他自己练习。袁仁五大部分时间只是站在一旁，双手背在身后，目光如炬地盯着他的每一个动作。那目光不带情绪，却比任何训斥都更有压力。袁茂峰能感觉到，爷爷在看他写字时，看的不仅仅是字，更是他这个人，仿佛要通过那些笔画，把他整个人拆解开来，再按照某种既定的图样重新组装。

    白天尚好。阳光虽然稀薄，但毕竟能驱散一部分阴影。可一旦入了夜，书房里的气氛就变得诡异起来。

    那是第三天晚上。

    月亮被厚重的云层遮住，连星光都被吞噬。书房里只点了一盏油灯，灯芯剪得很小，光线昏黄而局促，勉强照亮书案周围三尺之地，再往外，便是浓得化不开的黑暗。袁茂峰正在临摹一本前朝的字帖，内容是《正气歌》。爷爷坐在角落的太师椅上，闭目养神，呼吸悠长，仿佛已经睡着。但袁茂峰不敢有丝毫懈怠，他知道，爷爷即便闭着眼，也能感知到他笔尖的每一次颤抖。

    屋子里很静。除了笔尖划过纸面的“沙沙”声，就只剩下灯花偶尔爆开的“噼啪”声。这种寂静是有重量的，沉甸甸地压在人的耳膜上，让人产生一种耳鸣的幻觉。袁茂峰写着写着，忽然觉得这“沙沙”声里，夹杂了另一种声音。

    那是很轻微的、几乎难以察觉的声响。像是有人在用指甲极轻地刮擦绸缎，又像是风吹过干燥的玉米叶。声音的来源很模糊，似乎就在耳边，又似乎远在墙角。袁茂峰停下笔，侧耳倾听。那声音也随之消失了。只剩下灯花的爆裂声和他自己有些急促的呼吸声。他以为是自己听错了，便摇了摇头，继续运笔。

    “沙沙……”

    那声音又响起来了。这一次，他听得真切。声音不是来自他的笔尖，而是来自书案的另一端，那叠尚未使用的宣纸。

    他浑身一僵，握笔的手停在半空，墨汁顺着笔毫滴落，在字帖上晕开一小团黑渍。他不敢转头，眼角的余光死死地瞄向那叠宣纸。那是一刀上好的净皮宣，边缘裁切得整整齐齐，像一堵微缩的白色城墙。在昏黄的灯光下，那纸面泛着象牙般的温润光泽。可是现在，那最上面的一张纸，似乎……动了一下。

    不是被风吹动的那种飘拂，而是一种极其细微的、从内部传来的颤动。就像是有什么东西趴在纸底下，轻轻地呼出了一口气。纸张的边缘随之掀起一个微小的弧度，随即落下，紧贴在下面的纸面上。紧接着，第二下，第三下……那颤动变得有规律起来，一下，又一下，像是某种生物的脉搏，正在那叠纸的内部缓慢地跳动。

    袁茂峰的呼吸停滞了。他能感觉到后颈的汗毛一根根竖了起来，像无数根冰冷的针扎在皮肤上。他用眼角的余光瞥了一眼角落里的爷爷。爷爷依旧闭着眼，神态安详，仿佛周遭的一切都与他无关。这种无视，反而加剧了袁茂峰内心的恐惧。爷爷是真的不知道，还是在默许着什么？

    “沙……沙……”

    声音变大了些。这次不再是单一的颤动，而是

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