“但我们错了。”他突然话锋一转，声音陡然压低，却带着一种令人战栗的兴奋，“大错特错。物自体并非不可知，也并非隐藏。它就在我们眼前，在我们口中，在我们每一次呼吸之间。”
他停下脚步，转过身，面对着那排排空椅子。他的眼睛在黑暗中闪闪发光，那不是反射的光，而是从瞳孔深处透出的、青蓝色的幽光。
“它一直在‘喂食’我们。用声音，用颜色，用触感。而我们，却愚蠢地称之为‘美’。”他伸出舌头，那舌头不再是粉色，而是深紫色，表面覆盖着一层粘稠的、青蓝色的粘膜，“康德所谓的‘无目的的合目的性’，不过是我们被‘喂食’后的一种生理舒适感罢了。真正的‘合目的性’，只有一个——那就是供养。”
“供养……”他重复着这个词，嘴角缓缓咧开，露出一个与他喉咙深处那块斑块颜色一致的青蓝色笑容，“供养这面纱之后的‘物自体’，让它成长，让它壮大，直到它撑破这层薄薄的、名为‘现实’的皮。”
他重新走回讲台，拿起一支不知何时出现在讲台上的粉笔——正是那天折断的同款。他没有在黑板上写字，而是用粉笔轻轻敲击着黑板边缘。
“笃、笃、笃。”
这有节奏的敲击声，与皮影戏排练厅里那指甲刮擦凳子的声音，形成了完美的和声。
“黑格尔在《美学》中说，美是理念的感性显现。”他的声音变得飘忽，仿佛来自四面八方，“但理念是什么？是‘绝对精神’吗？不。理念，就是‘饥饿’。是那永恒的、无法满足的饥饿。”
他猛地将粉笔头按在黑板上，用力一划。
“吱——！”
一声极其刺耳的摩擦声，在寂静中炸响。这声音不像粉笔划过黑板，而像是指甲刮过骨头，或者……某种硬壳类生物在啃食岩石。
袁茂峰没有停下。他开始疯狂地在黑板上书写。不是汉字，也不是德文。那是一种他从未学过，却莫名熟悉的文字。每一个字符都扭曲、盘绕，像一条条正在蠕动的蛔虫，又像一簇簇疯狂生长的黑色霉菌。
他写得极快，手臂挥舞，粉笔灰飞扬，在月光下形成一团白色的、旋转的雾气。随着他的书写，那些字符仿佛活了过来。它们脱离了黑板表面，微微凸起，像是用黑色的、半透明的胶质堆砌而成。字符的缝隙间，渗出粘稠的、青蓝色的液体，缓缓向下流淌，在黑板底部汇聚成一小滩散发着腥甜气味的积液。
“你们看……”他指着黑板上的那些“文字”，声音里带着一种癫狂的陶醉，“这才是真正的‘感性显现’。不是抽象的概念，而是具体的、有质感的、会呼吸的‘美’。”
他停下笔，转过身，面对着空荡荡的听众席。他的脸上、衣服上，都沾满了白色的粉笔灰，看起来像个刚从坟墓里爬出来的小丑，又像个正在进行邪恶仪式的祭司。
“王大妈，你听懂了吗？”他突然对着第三排的一把空椅子发问，语调温和，却令人毛骨悚然，“那喉咙里的青蓝色，就是‘物自体’在你体内的显化。你在喂养它，它也在喂养你。我们用红纸剪出的‘囍’字，那些锯齿，就是它的牙齿。我们在皮影戏里看到的‘没脸子’，那些空白，就是它的脸。”
他停顿了一下，仿佛真的在倾听那把空椅子的回答。随后，他点了点头，像是得到了肯定的答复。
“是的，是的。美育，不是教人欣赏美，而是教人如何更好地……成为‘美’的容器。”他张开双臂，像是在拥抱整个黑暗的空间，“我们要做的，不是抗拒，而是敞开。敞开我们的喉咙，敞开我们的皮肤，敞开我们的灵魂，让那伟大的、饥饿的‘物自体’，彻底填满我们。”
说到这里，他的声音突然变得极其轻柔，带着一种诱哄般的磁性：“就像
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