的、活着的表层。
两人没有看苏雯，也没有看小强，而是径直走向了钢琴。他们的目标明确，仿佛对这个家的布局了如指掌。
林桐走到钢琴左侧，安静地站定，像一尊黑色的雕像。袁茂峰则走到了钢琴右侧，也就是琴凳的位置。他没有立刻坐下，而是伸出右手，掌心向下，悬在黑白琴键的上方。他的手掌苍白，修长，指节分明，在黑暗中像一件精雕细琢的骨制品。
苏雯屏住呼吸，从阴影里看着他。她看到袁茂峰的掌心下方，空气开始扭曲，产生一圈圈肉眼可见的、透明的涟漪。那不是因为体温，而是一种能量场，一种对声音的绝对的掌控力。
然后，他缓缓地、极其缓慢地，坐了下来。
琴凳发出一声轻微的**，在这死寂的房间里显得格外刺耳。袁茂峰调整了一下坐姿，背脊挺得笔直，脖颈与脊柱呈一条直线，像一尊被钉在琴凳上的十字架。他的双手，终于落在了琴键上。
但不是十指。
他只用了两根手指。
右手的小指和无名指。
这两根手指，以一种违反人体工学的、僵直的角度，戳在了中央C和它右侧的黑键升C上。
“咚……咚……”
两个单音。音色沉闷，浑浊，没有任何美感可言，像是两块石头砸在了朽木上。声音在琴房里回荡，激起琴弦一阵杂乱的共鸣。
苏雯皱了皱眉。这算什么？这比小强最初弹出的错音还要糟糕。这根本不叫音乐。
但紧接着，诡异的事情发生了。
当那两个沉闷的单音余波未尽时，钢琴的共鸣箱里，传出了另一种声音。那不是琴弦被琴槌敲击后的自然衰减，而是一种……回馈。一种模仿。一种扭曲的、变调的、延迟的回声。
“咯吱……咯吱……”
声音极其细微，却异常清晰。那不是木头的热胀冷缩，也不是机械的摩擦。那声音，苏雯太熟悉了。那是骨头摩擦的声音。是她在音乐会上，从那个女孩透明的指尖下听到的声音；是她在小强指骨裂纹里，想象到的声音；是她在这栋房子里，日夜萦绕在耳边的“骨噪”。
袁茂峰弹出一个沉闷的双音，钢琴的共鸣箱里，就回馈出一阵细微的、令人牙酸的骨骼摩擦声。他弹得越慢，那摩擦声就越清晰，越持久。他弹得越用力，那摩擦声就越凄厉，越尖锐。
他不是在弹奏钢琴。他是在……弹奏这架钢琴里积攒的所有痛苦、所有怨气、所有被囚禁的“声魂”。
苏雯感到一阵恶寒。她看着袁茂峰的背影，那个挺直的、仿佛与钢琴融为一体的背影，忽然觉得他不再是个人。他是一个媒介，一个通道，一座桥梁，连接着这个现实世界，和那个充满了“骨噪”的、阴森的地下世界。
袁茂峰似乎沉浸在这种“弹奏”中。他的眼睛半闭着，嘴角挂着一丝近乎享受的弧度。他并不在乎旋律，不在乎节奏，甚至不在乎音准。他在乎的，只是这种“回馈”。他在聆听那些从钢琴深处被他“唤醒”的声音。
一曲终了——如果那能被称为曲子的话。他收回了两根手指，那两个沉闷的单音戛然而止。但共鸣箱里的“咯吱”声，却还在持续了十几秒，才慢慢平息，像是某种生物在耗尽力气后，不甘地停止了挣扎。
袁茂峰缓缓转过头，看向苏雯。他的眼神在黑暗中亮得惊人，那不是反光，而是从眼球内部透出的、幽绿色的光。他的声音，比之前更加低沉，更加沙哑，仿佛声带也刚刚经历了一次痛苦的摩擦：
“苏女士，听到了吗？这架钢琴里，塞满了东西。”
他抬起手，指了指那黑洞洞的共鸣箱。“你母亲的焦虑，你儿子的恐惧，还有……那些被烧制成瓷器的孩子们的怨念。它们混在一起，发酵
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