那一点倒映在眼球阴影里的、属于林桐自己的冷光，像一根烧红的钢针，狠狠扎进他的瞳孔深处。

    它不是静止的。它在那暗红色的、井底般深邃的倒影里，微微地、不规则地闪烁着，仿佛拥有独立的生命。周围的手机光晕，那些成千上万点连成的“星海”，亮度都在缓慢地趋向一个稳定的均值，唯独这一点光，固执地、突兀地维持着它那令人眩晕的、锐利的亮度。它像一个错误的像素点，一个病毒代码，嵌在了一张宏大的、和谐的、令人窒息的巨幅画面里。

    林桐感到一阵无法抑制的眩晕。那不是生理性的贫血或缺氧，而是一种认知上的崩塌。他一直以为自己是清醒的，是游离于这场诡异仪式之外的观察者，是这出荒诞戏剧唯一的、尚未被污染的观众。但此刻，在那巨大眼球的倒影中，他看到了真相。

    他从来就不是观众。

    他是被展示的展品。

    他是这“星海”里，最新点亮的那一颗“眼睛”。

    一股冰冷的、带着甜腥味的涎水，不受控制地从他嘴角淌下。他猛地抬手去擦，指尖触碰到下巴的皮肤，湿滑，冰凉。那不是唾液的正常触感，它更粘稠，更像溶解了的胶质。他凑近鼻子，一股类似陈旧血液混合着劣质香粉的气味钻进鼻腔。这味道，他在老教授西装内袋的泛黄纸页上闻到过，在父亲掌心沾满的香灰里闻到过，在婴儿嘴里崩落的骨质碎片上……预感过。

    它无处不在。它是这剧院的呼吸，是这“薪火”燃烧的气味。

    林桐的胃剧烈地抽搐起来。他死死捂住嘴，才将那股翻江倒海的呕吐感压了下去。他的目光，却像被磁石吸住一样，无法从舞台中央那个巨大的眼球阴影上移开。不，更准确地说，是无法从那眼球倒影中的自己身上移开。

    他必须确认。

    确认那到底是不是自己。

    他颤抖着，再次将手伸向脚边红毯。那里，躺着那部已经黑屏、报废的手机。他的指尖在厚厚的地毯上摸索，触碰到冰冷的、光滑的机身。他将其捡起，手机比之前更烫了，那热度不是电池发热，而是一种类似烙铁的、带着焦糊味的灼热。屏幕依然漆黑一片，像一块黑色的玻璃。

    他用力按住电源键，没有任何反应。

    他并不死心，拇指在屏幕上无意识地划动着，就像平时试图点亮锁屏那样。屏幕依旧漆黑，但在他拇指划过的轨迹上，那漆黑的镜面般的表面，却留下了一道极其细微的、荧绿色的荧光痕迹。

    那痕迹，没有立刻消失，而是像萤火虫的尾光，持续了大约两秒钟。

    林桐的心脏猛地一跳。他再次尝试，用指甲在屏幕上用力刻画。这一次，他看清了。屏幕虽然无法点亮显示图像，但其表面似乎覆盖着一层感光的、类似磷光粉的物质。当受到压力或划痕刺激时，会发出微弱的、幽绿色的冷光。

    一个可怕的念头在他脑中成形。这部手机，在被那股诡异力量摧毁的同时，其屏幕本身，似乎被改造成了某种……记录介质。就像古老的石板，或者巫师的魔镜。

    他必须用这面“魔镜”，去验证那个倒影。

    他深吸一口气，强迫自己冷静下来。剧院里的嗡鸣声似乎变得更响了，像无数只苍蝇在耳边振翅。他忽略掉那些声音，忽略掉周围那些整齐划一的泪痕和眼动，将全部精神集中在手中的手机屏幕上。

    他用指甲，开始在那黑色的镜面上，小心翼翼地、一笔一划地刻画。

    他画了一个方框，代表舞台。在方框的中央，他画了一个圆圈，代表那个巨大的眼球。然后，在圆圈的内部，他画了一个更小的点，代表瞳孔。最后，他在瞳孔的倒影里，开始描绘那个让他魂飞魄散的光点。

    随着他的刻画，幽绿色的荧光线条在黑色的屏幕

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