后挪动了半步。靴底与石板地面摩擦，发出一声极其轻微、却清晰无比的“沙”声。这声音在死寂中如同惊雷，让他自己都猛地一僵，惊恐地望向陈老的背影。

    陈老没有动。连背影的弧度都没有丝毫改变。

    袁茂峰的心脏狂跳起来，几乎要撞碎肋骨。他不再犹豫，不再回头，开始一步一步地、蹑手蹑脚地向着那扇门挪去。动作笨拙，姿势扭曲，像一个刚学会走路的、患了小儿麻痹症的老人。每一步都踩在刀尖上，每一步都伴随着骨骼摩擦的“咔吧”声和心脏疯狂的擂动。

    五步。六步。七步。

    距离门越来越近。那股陈旧的木头味和门外的寒气，似乎已经隐约可闻。希望的火种开始燃烧，驱散了一丝心头的寒意。只要再有几步，只要能摸到门板，只要能拉开那把鬼头锁……

    他挪到了门边。后背几乎能感受到门板透来的、微弱的凉意。他伸出右手，那只沾满干涸浆糊、僵硬如同鹰爪的手，颤抖着，向着门闩的方向探去。

    指尖在距离门闩还有一寸的时候，停住了。

    不是因为他不想碰，而是……碰到了某种东西。

    不是光滑的木闩，而是一种粗糙的、坚硬的、带着铁锈触感的……东西。

    袁茂峰的瞳孔在黑暗中骤然收缩。他猛地凑近，用尽全身力气去辨认。借着油灯最后一点余晖，他看清了门闩的状态。

    门闩，没有被拉开。

    但是，门闩的两端，被几颗巨大的、生锈的铁钉，牢牢地钉死在了门框上。

    铁钉的帽头粗大，锈迹斑斑，在昏暗中泛着一种不祥的暗红色光泽，像干涸的血痂。它们不是新钉上去的，因为钉帽和门板之间的缝隙里，已经塞满了黑色的污垢和蛛网。这显然是陈老在他昏迷或者专注于触摸木料时，悄无声息地完成的工作。

    门，从里面，被钉死了。

    一股腥甜猛地涌上喉咙，袁茂峰死死咬住牙关，才没有让自己惨叫出声。他像一只被铁钉贯穿了翅膀的飞蛾，徒劳地扇动着残破的羽翼，却再也飞不出这盏囚笼。

    他不信邪。他伸出双手，用尽全身力气去扳动那根门闩，去摇晃那扇厚重的木门。

    “嘎吱——嘎吱——”

    门板和门框发出令人牙酸的摩擦声，但那几颗铁钉纹丝不动。它们像咬死了猎物的兽夹，将逃生之路彻底封死。袁茂峰的力气在这种绝对的力量面前，显得如此可笑，如此微不足道。他的指甲在门板上抓挠，发出尖锐的“滋滋”声，留下几道深深的、带着血痕的抓痕，却连一丝木屑都未能撼动。

    绝望，如同冰冷的潮水，再次从脚底漫上来，瞬间淹没了刚刚燃起的希望火种。这一次，是彻底的、毫无死角的黑暗。

    他顺着门板，无力地滑坐下来，背靠着冰冷的木板，仰头望着低矮的、被烟尘熏黑的屋顶。屋顶的梁木纵横交错，在昏暗中像一张巨大的、织满了蛛网的蛛网。他，就是那只被粘在网中央的、等待被啃食的虫子。

    逃不掉了。

    从一开始，就没有想过让他逃掉。

    七日的风雪，是清扫，也是围猎。那把铜壶的沸水，是洗礼，也是封印。那碗诡异的烈酒，是结盟，也是毒药。那只压在肩头的手掌，是授业，也是烙印。那蒙眼的触摸，是启蒙，也是丈量棺木的尺寸。而那个纸人，那个木偶，则是早已准备好的、属于他的棺椁和墓碑。

    他以为自己在敲门，在求生。殊不知，他只是在一步步地，走进为自己挖好的坟墓。

    身后，那片死寂的区域里，传来了一声极其轻微的、类似骨骼摩擦的声响。

    是陈老。

    袁茂峰没有回头。他没有力气回头了。他只是瘫坐在门边，像一滩烂泥，等待着最终的判决。

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